Домой, домой!
Скорей, скорей - в 72 часа, спасибо Санте Обаме, спецбортом из Москвы, ура полковнику, шуровавшему хакерской кочергой в американских выборах, 96 душ от разведки и «дипломатии» с семьями, летят на серебристых крыльях в родную Отчизну. Огни Вашингтона навечно погасли для них в ночи.
Скоро отряхнут подошвы от американской пыли. Избавятся от страданий в бездушной, бессердечной Америке, от её фальшивых улыбок. Поставят свечи в церквах. Воссоединятся с родной чекистской духовностью - кровавой красной звездой, небрежно завернутой в победный триколор, пропахший трупами и пожарами Донбасса.
Их, может быть, встретят Главный и Лавров. Пожмут им руки, навесят орденов, пригласят на вечер - дремлющие абажуры в клубе, пианино, виолончель, сытный ужин. Без галстуков. Раскованная танцовщица «Калинки» с немытой головой. И, как всегда, на конец, неизменная «С чего начинается Родина …».
Они уходят с передовой, из разведки в Америке в любимую скорлупу Родины - твёрдую, как у грецкого ореха, в её гниющую нутряную суть. Отводятся с личным скарбом для обогрева, обмундирования и отдыха - в тылы, резервы, кладутся консервами на полки боевых складов, - ждать часа «Х».
Как же хорошо вдохнуть бензин московского морозного воздуха, карманом почувствовать раковую опухоль платных парковок, сломать каблуки о родную плитку, жить среди вечных ремонтов бордюров и переходов, в зачищенном от малого бизнеса дорогом городе - лучшем городе Земли.
Забиться утром сдавленными внутренностями пряной боевой селедки «русского мира» в бочку вагона московского метро и … куда там? На Лубянку - по красной ветке, на Смоленку - по синей магистрали! Разлетится бывшая вашингтонская разведка мелкими ястребами по Москве, уйдёт в демос - вольет свой труд в грядущие державные победы.
Мечта ходить на путинги, праздновать похмельный мартовский «Крымнаш», по вечерам, сунув ноги в тапки, смотреть новости от ведущих с хваткими, бесстыдными глазами и языками, шитыми из тряпки, обмакнутой в грязную лужу.
Ты в умирающей империи - мой друг.
Но это потом. Не сегодня. Не на Новый год.
А пока - штирлицы едут в Москву.
Ждет их в холодильниках салат «Оливье», аккуратные бутылочки «Столичной» дрожат от нетерпения в холодном чреве стального ящика. Выпей нас! Грибочки с хрустом, огурчики, селёдка «под шубой» и без неё, с оголённой вкусной розоватой плотью - с колечками лучка в масле ждут возвращения сбитых с боевых авангардных постов героев.
Стоят дома ёлки, улыбаются из-под них в бороды ватные деды-морозы, неприступные лукавые снегурочки смотрят, кутаясь в воротники, застыли на остро пахнущих ветках игрушки с удивлёнными глазами. Услужливо включен телевизор - до выступления главного хакера остается двое суток.
Америка для штирлицев теперь уже далекий сон с её шумом, огнями, весельем, размахом.
Она похожа на огромный океанский лайнер, уплывший вдаль от суверенных человеков, оставшихся в рукодельной ночи - на континенте, уходящем в океанические глубины истории. Лишь холодные звезды бесстрастно льют свет в новогодней ночи.
Добро пожаловать домой, красные дипкурьеры!
Скоро отряхнут подошвы от американской пыли. Избавятся от страданий в бездушной, бессердечной Америке, от её фальшивых улыбок. Поставят свечи в церквах. Воссоединятся с родной чекистской духовностью - кровавой красной звездой, небрежно завернутой в победный триколор, пропахший трупами и пожарами Донбасса.
Их, может быть, встретят Главный и Лавров. Пожмут им руки, навесят орденов, пригласят на вечер - дремлющие абажуры в клубе, пианино, виолончель, сытный ужин. Без галстуков. Раскованная танцовщица «Калинки» с немытой головой. И, как всегда, на конец, неизменная «С чего начинается Родина …».
Они уходят с передовой, из разведки в Америке в любимую скорлупу Родины - твёрдую, как у грецкого ореха, в её гниющую нутряную суть. Отводятся с личным скарбом для обогрева, обмундирования и отдыха - в тылы, резервы, кладутся консервами на полки боевых складов, - ждать часа «Х».
Как же хорошо вдохнуть бензин московского морозного воздуха, карманом почувствовать раковую опухоль платных парковок, сломать каблуки о родную плитку, жить среди вечных ремонтов бордюров и переходов, в зачищенном от малого бизнеса дорогом городе - лучшем городе Земли.
Забиться утром сдавленными внутренностями пряной боевой селедки «русского мира» в бочку вагона московского метро и … куда там? На Лубянку - по красной ветке, на Смоленку - по синей магистрали! Разлетится бывшая вашингтонская разведка мелкими ястребами по Москве, уйдёт в демос - вольет свой труд в грядущие державные победы.
Мечта ходить на путинги, праздновать похмельный мартовский «Крымнаш», по вечерам, сунув ноги в тапки, смотреть новости от ведущих с хваткими, бесстыдными глазами и языками, шитыми из тряпки, обмакнутой в грязную лужу.
Ты в умирающей империи - мой друг.
Но это потом. Не сегодня. Не на Новый год.
А пока - штирлицы едут в Москву.
Ждет их в холодильниках салат «Оливье», аккуратные бутылочки «Столичной» дрожат от нетерпения в холодном чреве стального ящика. Выпей нас! Грибочки с хрустом, огурчики, селёдка «под шубой» и без неё, с оголённой вкусной розоватой плотью - с колечками лучка в масле ждут возвращения сбитых с боевых авангардных постов героев.
Стоят дома ёлки, улыбаются из-под них в бороды ватные деды-морозы, неприступные лукавые снегурочки смотрят, кутаясь в воротники, застыли на остро пахнущих ветках игрушки с удивлёнными глазами. Услужливо включен телевизор - до выступления главного хакера остается двое суток.
Америка для штирлицев теперь уже далекий сон с её шумом, огнями, весельем, размахом.
Она похожа на огромный океанский лайнер, уплывший вдаль от суверенных человеков, оставшихся в рукодельной ночи - на континенте, уходящем в океанические глубины истории. Лишь холодные звезды бесстрастно льют свет в новогодней ночи.
Добро пожаловать домой, красные дипкурьеры!