Болотные сказки
- Эй, красна девица! Утопла никак?
- Утопнешь тут - твоя лужа ежу по колено.
- Что ж ты разлеглась?
- Упала.
Баба Яга влезла из мутной, пахнущей протухшими яйцами воды и оглянулась на голос. На соседней кочке сидела Мира и довольно улыбалась.
- Что, опять?
- Ага, - ведьма безуспешно попыталась выпутать из волос тину. - Чаем напои, что ли, вместо того чтоб зубоскалить…
Мира фыркнула и поскакала по кочкам по направлению к ближайшему островку.
Баба Яга, отжимая на ходу косынку, потащилась следом.
- Удрала, зараза. Второй раз за неделю уже. Что ж такое-то…
- Сезонное обострение, не иначе.
- Ага. Или кризис среднего возраста.
- Так уж и среднего? Пост-пенсионного тогда уж скорее…Старая она.
Полосатые яговьи носки сушились над костерком. Мира сидя на ветке болтала босыми ногами в холодной воде. Из-за порога землянки, блестя крошечной короной, робко выглядывала большая лягушка.
Баба Яга, покосившись на живность, придвинулась к костру.
- Это что? Новая подруга?
Мира кивнула.
- Зимовали вместе. Царевича ждёт.
- Толку от них… Припрутся среди ночи… герои… Баньку им топи, ужином корми - нашли постоялый двор.
В сиреневом весеннем небе, низко, казалось, протяни руку - дотронешься, висел тонкий ободок месяца. Над водой протянулись тонкие пряди тумана. Баба Яга вздохнула и стала натягивать не до конца просохшие носки.
- Пойду я наверно, а то заблудится ещё. Она ж прямо как дитё малое, хоть и прабабку мою пережила.
Кикимора задумчиво вглядывалась в дальний лес за болотом.
- Если не найдёшь, возвращайся. Зря ты конечно - на ночь глядя. Ничего с ней не случится.
Баба яга помотала головой.
- Не, пойду. В трясину свалится - вытаскивай потом. Горе-герои эти, опять же…
- Ну, как знаешь… Счастливо!
Далеко, на самом краю леса древняя избушка, раскачиваясь на артритных ногах, смотрела пустыми глазницами окон в темнеющее небо. На стаи возвращающихся птиц. Трудно, даже на старости лет, забыть о своей мечте. Особенно, если ты, даже совсем немножко, но птица.
Злая и мокрая Баба Яга, проклиная наследственную движимость и жалея о запертой в чулане ступе, медленно брела через болото.
А в часе ходьбы от неё, поминутно высвобождая колчан из переплетений голых пока ещё веток, через чащу продирался первый в этом году царевич.
Скоро он наткнётся на избушку. Но это уже совсем другая история…
- Утопнешь тут - твоя лужа ежу по колено.
- Что ж ты разлеглась?
- Упала.
Баба Яга влезла из мутной, пахнущей протухшими яйцами воды и оглянулась на голос. На соседней кочке сидела Мира и довольно улыбалась.
- Что, опять?
- Ага, - ведьма безуспешно попыталась выпутать из волос тину. - Чаем напои, что ли, вместо того чтоб зубоскалить…
Мира фыркнула и поскакала по кочкам по направлению к ближайшему островку.
Баба Яга, отжимая на ходу косынку, потащилась следом.
- Удрала, зараза. Второй раз за неделю уже. Что ж такое-то…
- Сезонное обострение, не иначе.
- Ага. Или кризис среднего возраста.
- Так уж и среднего? Пост-пенсионного тогда уж скорее…Старая она.
Полосатые яговьи носки сушились над костерком. Мира сидя на ветке болтала босыми ногами в холодной воде. Из-за порога землянки, блестя крошечной короной, робко выглядывала большая лягушка.
Баба Яга, покосившись на живность, придвинулась к костру.
- Это что? Новая подруга?
Мира кивнула.
- Зимовали вместе. Царевича ждёт.
- Толку от них… Припрутся среди ночи… герои… Баньку им топи, ужином корми - нашли постоялый двор.
В сиреневом весеннем небе, низко, казалось, протяни руку - дотронешься, висел тонкий ободок месяца. Над водой протянулись тонкие пряди тумана. Баба Яга вздохнула и стала натягивать не до конца просохшие носки.
- Пойду я наверно, а то заблудится ещё. Она ж прямо как дитё малое, хоть и прабабку мою пережила.
Кикимора задумчиво вглядывалась в дальний лес за болотом.
- Если не найдёшь, возвращайся. Зря ты конечно - на ночь глядя. Ничего с ней не случится.
Баба яга помотала головой.
- Не, пойду. В трясину свалится - вытаскивай потом. Горе-герои эти, опять же…
- Ну, как знаешь… Счастливо!
Далеко, на самом краю леса древняя избушка, раскачиваясь на артритных ногах, смотрела пустыми глазницами окон в темнеющее небо. На стаи возвращающихся птиц. Трудно, даже на старости лет, забыть о своей мечте. Особенно, если ты, даже совсем немножко, но птица.
Злая и мокрая Баба Яга, проклиная наследственную движимость и жалея о запертой в чулане ступе, медленно брела через болото.
А в часе ходьбы от неё, поминутно высвобождая колчан из переплетений голых пока ещё веток, через чащу продирался первый в этом году царевич.
Скоро он наткнётся на избушку. Но это уже совсем другая история…