Мой любимый ноябрь

[agni_8]

Нет, я не оговорилась. На самом деле, ноябрь - самый нелюбимый месяц. Да и каким он может быть на широте Питера: голые жалкие деревья, ветер и холод, крохотный световой день, а снега еще нет, и оттого царствует темнота

Comments

[nmkravchenko]

С интересом прочитала про Ваши памятные ноябри, Саша. "Больше литературных ноябрей не помню. Ни прозаических, ни поэтических". А у меня был такой "поэтический ноябрь", который даже победил в конкурсе 2013 года: "Стихи ноября": http://www.erfolg.ru/hall/dec13-v1.htm

[agni_8]

Наташа, какой же это, оказывается, для Вас плодотворный месяц...)

Всегда думала, что если поэты и любят осень, то зрелую, а не позднюю ("Унылая пора! Очей очарованье...")
Но и ноябрь, оказывается, может вдохновлять...
И месяц года, и время жизни - строгое и прозрачное предзимье.
Наверное, и впрямь Небо ближе всего к нам осенью...

"Не выходи из комнаты" - век бы не выходила.
Мой обитаемый остров - остов, костяк души...

Сумасбродной весне до него как-то не было дела.
Лето - слишком лениво, ему не до этих морок.
А зима недоступна за рамою заледенелой.
Лишь прозрачная осень читает меня между строк.

(Сейчас вдруг вспомнила, что самое-самое первое стихотворение написала в ноябре. В 11 лет....)

[nmkravchenko]

Вообще-то ноябрь, как и февраль - самые нелюбимые месяцы, один - потому что не можешь дождаться зимы, второй - весны, месяцы тягостного ожидания и томления по чему-то иному, чистому, новому. А стихи, как ни странно, пишутся лучше, когда тебе плохо. Это своего рода заговариванье судьбы.)
Саша, а какое стих-е написали в 11 лет? Недавно ко мне обратились с просьбой из журнала "Гостиная" написать для их рубрики "История первого стих-я". Я отказалась, решив, что это вряд ли кому интересно. Но вспомнила, что уже писала об этом первом опыте (это было в шесть лет): http://www.wplanet.ru/index.php?show=diary&id=1438 (третий рассказик).
Интересно, как это было у Вас?

[agni_8]

В шесть лет Вы уже были поэтом...)
Какое красивое и мелодичное стихотворение.

У меня дочка тоже лет с шести стала писать стихи и песенки, но намного слабее по форме.
А я только в одиннадцать. Помню, шла из школы домой, уже спустились ноябрьские сумерки, смотрела на деревья без листвы, и само собой сложилось:

Осень... Серая мрачная осень...
Деревья не могут тоски своей понять
и скребут они голыми ветками серое небо,
словно молят, чтоб солнышко вышло опять.
Может, жаль им так рано потерянных листьев,
может, дождь нагоняет на них эту грусть,
только шепчутся тихо они меж собою,
а люди думают, что это
играет ветер...

Потом ничего не писала до весны, а весной (исполнилось 12) пошло потоком...)

Февраль тоже тяжело переношу: праздник Нового Года в прошлом, до весны далеко, серая снежная хлябь под ногами...