Миру и городу.
Стихи Никиты Поленова.
.
.
.
***
Язык столицы живопись руин...
Представь себе, как живописец, плоскость,
В четыре точки намечая раму:
Там статуи щербаты, мшистый лик,
Ползучие цветы, трава и корни,
Вот купола, обрушены в себя...
Их тяжести не выдержал подрамник,
И, как тяжелораненый, упал.
Глядишь себе, красиво да не купят,
Тут волки воют, некому купить!
Колючками изодранный до сраму,
И скушно здесь, и Родину забыл,
Где дикого наелся винограда,
А где босой нарвался на змею...
Я больше не рисую, я пою!
Я здесь живу! Ну что я как директор?
Гляжу на свой поместный зоопарк,
Как бы мои питомцы не сбежали,
Перстом решеткам место указуя,
А у меня у самого директор,
А у того уж, кажется, министр!
Я не директор, просто посетитель,
Попался, бедный, в зоопарк без входа,
Без выхода и даже выходных.
Отсюда и с билетами не выйдешь
Что волчий мне, что заячий билет!
Мне только б на руины посмотреть,
Да разом оземь выдохнуть,
О, город!
Где праздничные ветры площадей?..
***
ПОЛОСА ОТЧУЖДЕНИЯ
Камушки, зной, мазут.
Вниз мураши плзут
В свой подбулыжный Рим,
Бледный туман дымов,
Бедный обман домов,
Города грубы и грим.
Смога и лжи посад,
Город ползет назад,
Выстроенный на слом.
Насыпи вольный склон,
А впереди - плевать,
Что впереди - беда!
Жирные провода,
Жадная лебеда
Мимо всё, мимо все!
Шпалами - прожитьё,
Рельсами - благодать,
Неба - не миновать!
Памятью и судьбой
Небо несу с собой,
Кладбище синевы!
***
АДАМ
Пенять не стоит, верно, на несходство:
Зад обратив потерянному раю,
Холодный мир, нам отданный в господство,
Ты обживаешь, я не принимаю.
Земля для человека - место ссылки,
Нам, загодя бы празднуя победу,
Рвать в лоскуты да скручивать простынки,
Готовя лестницу-петлю к побегу.
А мы, хоть и не схожие с тобою,
Скукожившись, поднявши выше ворот,
Одной бредем колючею судьбою,
Себя постичь пытаясь, мир и город.
Несем созвездья, точно дно колодца,
Водой спасая мрак от перегрева,
Но в сердце - сердце птичье вдруг забьется,
Едва услышит горький запах древа.
Как будто моряки в туземном храме
Перед резною черною доскою
Стоим и ждем, чего не зная сами,
Напитанные яблочной тоскою...