Кольский Транс 20. Дорога 1000 Радуг.
Начало. Предыдущая часть.
05.09.2021 г. День двадцатый.
Утром замёрз газ. То, что ночевал он с нами в палатке, а не в холодном тамбуре, не спасло. Заявленные «от -10...» оказались некоторым... преуменьшением. Термометр показывает ноль. К счастью, не абсолютный. Отогревать заиндевелую железку приходится теплом собственного тела. Собственное тело от этого покрывается мурашками и трясётся, но терпит. Очень хочет каши и горячего чая.
Уже которую ночь спим в одежде, а Юля, так даже и в обуви. Тапочки-каньги из оленьего меха, приобретённые в Ловозере, просто покорили её... если не сердце, то ноги точно. Сперва носила их просто как палаточные тапочки, а теперь решила, что и на ночь снимать вовсе не обязательно. Очень правильно решила, как оказалось.
Правда, у нас спаренные спальники и... Когда просыпаешься ночью в палатке посреди совершенно дикого леса от прикосновения тёплого звериного меха к ногам про жёнины тапочки вспоминаешь в последнюю очередь. В первый раз я испытал несколько весьма волнительных мгновений, пока тянул непослушную руку и убеждался, что рядом спит Юля, а не забравшийся погреться медведь. Но когда снова стал дышать и по-привык, стал получать от этих прикосновений большой кайф. Олений мех удивительно приятен наощупь.
Снаружи шумно. Скрипят ветки, шелестят листья, гудит прибой. Ветер сдул всех комаров, птичек-исчиричек и даже ворон. За ночь он ещё больше разошёлся и весело гонит по озеру волны, а по небу тучи. Вместе с тучами, кувыркаясь и смешно дрыгая в воздухе лапами, летят миссисипские аллигаторы, жёлтые такси и обрывки газет «Нью-Йорк Таймс». К чему бы это? (Тогда мы ещё не знали, что этот упорный ветродуй ещё недавно был ураганом Ида, разгромившем пол Нью-Йорка с Алабамой, и думали, что это у нас проблемы). Ладно, про такси я преувеличил, но лапами в тучах точно кто-то дрыгал.
Собственно, у нас совсем не проблемы, а так - маленькие трудности. Впереди самая широкая часть водохранилища. Ветер по-прежнему встречный и по-прежнему сильный. Более того, теперь он регулярно выдаёт мощные шквалы. Вопрос - пережидать или что-то придумывать. До цивилизации ещё далеко и я без особой надежды включаю телефон, но с удивлением вижу палочку связи Мегафона (по карте покрытия именно в эту точку добивает узкий луч из Туманного).
Прогноз, говоря по-врачебному, неблагоприятный. Норвежские синоптики пророчат ещё почти неделю сильных ветров. Хотя дожди на пару дней прекратятся. В общем - план Б. Идём пешком к трассе «Серебрянка». До неё напрямик 20 км болот, сопок и одна протока, которую всё же придётся как-то переплыть. В реальности, наверняка получится вдвое больше, но это лучше, чем неделю сидеть на берегу.
Из-за горизонта на бреющем полёте со страшной скоростью несутся облака. Некоторые из них явно не читали прогноз норвежцев и щедро поливаются дождём. Лобовой ветер раздувает дождевик Юлиного рюкзака, делая её похожей на фигурку шагающего Винни-Пуха.
Удивительно, но на девственном ковре лесотундры нет никаких троп, даже звериных. Только редкие кучки лосиного помёта и сброшенный олений рог напоминают, что мы здесь не единственные представители животной жизни.
Короткие дожди каждые несколько минут перемежаются вспышками солнечного света. На небе будто крутятся лопасти гигантского вентилятора. Появляясь, Солнце каждый раз зажигает впереди радугу. Говорят, радуга указывает место, где спрятан клад. Уж не знаю, кто зарыл тут столько кладов? Точки, где радужные арки выходят из земли видны очень чётко, но переть на себе ещё и тяжеленный сундук с сокровищами... да ну, на фиг! Под удивлёнными взглядами леприконов гордо проходим мимо.
Справа синеет непокорённая ширь Серебрянского водохранилища. Где-то там, в невидимом далёке, посёлок Туманный и дамба ГЭС, к которой мы должны были приплыть если б не ветер и волны.
Верхнее Серебрянское водохранилище.
А у нас под ногами другие волны. Плавные и очень-очень медленные, покрытые мягким разноцветным ковром. Скользим по ним, как жуки вертячки, петляя меж бесчисленных камней, болотин и зарослей карликовой берёзы. Но всё же, упрямо продвигаемся на север.
Осень накрывает лес пятнами без какой-либо видимой системы. Просто на одних участках берёзки стоят жёлтые, а на других ещё совсем зелёные. Но, в целом, золота вокруг становится всё больше. Может, на эти сокровища указывали радуги?
И вот, та самая протока, которую никак не обойти. Слева большой залив с поясом болот и несколькими речками, справа водохранилище. Мы на широком мысу, впереди берег встречного мыса и всего 400 метров воды между ними. Волны не успевают вырасти, но ветер даже стоять на берегу не позволяет спокойно.
Сейчас отчалить не реально, но прогноз обещал, что к вечеру ветер на время ослабнет до 6-8 м/с. Можно будет попробовать. Дождевые тучи продолжают прилетать с завидной регулярностью и чтобы не замёрзнуть и провести время с пользой (то есть поспать), ставим палатку.
Лодку накачиваем заранее и... чуть на ней не улетаем. Пакрафт возомнил себя Летучим кораблём и рвётся в небеса. Пресекаем возвышенный порыв, привязав новоявленного летуна к берёзе. Он натягивает поводок, нетерпеливо елозит по мху и подпрыгивает, как собачка на прогулке. Вот уж не думал, что на суше тоже придётся швартоваться.
Часам к шести в налетающих шквалах действительно появляются промежутки. Они тоже заполнены ветром, но не таким сильным. Кажется, в этом даже есть какая-то система, как в волнах, но закономерности вычислять некогда. Самый длинный интервал длится пару минут. Если успеть отплыть, а потом продержаться под шквалом хотя бы на месте, есть шанс. Спешно сворачиваемся, подтаскиваем лодку к берегу и замираем согнувшись, уперевшись в борта, как бобслеисты перед стартом. Шквал дует мощно и почти равномерно. Нас словно держит стартовый барьер. И вдруг он резко исчезает. «Погнали!!!» - ору я, но Юля срывается с места раньше и чуть не выдёргивает у меня из рук лодку. Вихрем проносится по мелководью и лихо запрыгивает на сиденье. Едва успеваю плюхнуться следом. В отличие от ледового боба, наш жёлтый снаряд сам не едет, а жаль. Хватаем вёсла и гребём как сумасшедшие. Экономить силы смысла нет.
Успеваем отойти от прибрежных камней, когда налетает шквал. Он врезается в нас, как волна митингующих в строй ОМОНа, останавливает и мощно толкает назад. Упираемся щитами вёслами изо всех сил. Бесконечные минуты противостояния и шквал сдаётся. Лодка прыгает вперёд, как будто ею выстрелили из рогатки. Под носом вскипает бурун. До следующего шквала успеваем проскочить чуть не половину пути. Ещё одна схватка с ветром и входим в штилевую тень берега. Смогли!
Только тут приходит осознание, что плавание окончено. Радость и грусть смешиваются и непонятно чего больше. А вот жёлтый кораблик явно расстроен. Трагично заламывает бровки - неужели всё?! Он выглядит потерянным, как верный конь, которого бросают на переправе. С трудом заставляю себя открыть клапан и выпустить его дух на волю.
- Отдыхай, дружище! Теперь я тебя понесу. - Успокаиваю его, сворачивая опавшую шкурку.
Начинаем волок, достойный Петра I, большого любителя потаскать лодки на горбу от моря до моря. Правда, он таскал не на своём горбу. Но тут с бурлаками туговато, да и у нас, чай не лодья. Прощаемся с Серебрянским водохранилищем, оно в ответ, провожает нас радугой!
Опять идём на север. Теперь уже напрямик, на сколько это вообще возможно в тундре. Впереди гора Курппахк. Она не слишком отличается от соседних безымянных сопок. Тут вообще крайне мало топонимов. Даже крупные острова, заливы и сопки не удостоились названий. Видно, люди забредают в эти края не часто.
Юля фоткает меня сзади и смеётся. Я похож на акулу-молот с распухшей головой. Теперь про нас можно снимать мультик - «Винни-Пух и Рыба-Молот Камуфляжные Штаны». Правда, я всегда считал, что если кому из нас и придётся играть Винни-Пуха, то скорее мне.
Мы потеряли пол дня, ожидая ослабления ветра и сейчас солнце уже садится. В перерывах между дождями, оно вывешивает ещё пару радуг, а напоследок, густо заливает небо и тундру красно-фиолетовым. По приметам - это к ветрам. Кто бы сомневался.
Серебрянское водохранилище.
В итоге, за сегодня прошли всего 9 километров. Но время позднее и сильно похолодало. Находим подходящее местечко у небольшого озерка и останавливаемся. Хотя последний дождь был всего час назад, пробую развести костёр. Мокрые дрова шипят и не хотят гореть, но я опускаюсь на колени и затягиваю односложную молитву Духу Огня - «Фууух... Фууух... Фууух...». Ветер мощно подхватывает и вдвоём мы убалтываем-таки Огненный цветок расцвести и сварить нам ужин.
Маршрут 20 дня.
Продолжение.