...
В какой-то момент ты отчетливо понимаешь, что жизнь совершенно не стоит той цены, которую ты за нее платишь. И это не истерика, не мои ебучие страдания по любви, которой не было. Нет. В какой-то момент ты строго рационально понимаешь, будто снимая тяжелый рюкзак и глядя на него в коридоре: Что? Что, блядь? Это? Что?! Эфемерное счастье, условная любовь, несбыточная семья, случайные дети, творчество, слава, смыслы, потуги, деньги, прозрения, мудрость, что из этого имеет не то, чтобы смысл, а ту цену, которую ты за это платишь?! Да пошли вы на хуй со своей черной икрой в пять штук за банку! Хули ты намазал мне бутерброд, и смотришь? Иди на хуй отсюда, официант, позови мне администратора! Никогда не говорил так, но очень хочется. Ради чего это все? Думаете, Маяковский любил свои стихи больше своей последней пули? Думаю, что он больше того и другого любил Люлю Брик. Но это другой разговор. У меня такого разговора нет. В какой-то момент ты ясно понимаешь, что вся эта великолепная чудесная величественная невероятная потрясающая жизнь не стоит того мрака, тяжести, и боли, которые тебе приходится терпеть. И пусть даже преодолевать. Во всех твоих главных проигранных битвах. И только слабоволие и трусость мешают сказать: Администратор! Идите на хуй тоже! Позовите сразу директора! Размажьте мне икру с бутерброда. Это не истерика. Это холодный рассчет и непонимание. Это слишком дорого. Не надо так.