(no subject)
писать каждый день не получается, попробую писать хотя бы раз в неделю.
раз в неделю буду писать про какую-нибудь охуенную штуку, о которой я узнал.
или которую я увидел.
или которую я съел.
ужасно, конечно, понимать, что самые охуенные штуки, которые встречались на моем жизненном пути, были съедобны. мне кажется, это не очень хорошо меня характеризует.
с другой стороны, от себя не уйдешь.
ну, т.е., на самом деле, конечно, уйдешь, но это требует определенного мужества. довольно сложно объяснить окружающим, почему ты вчера был такой замечательный и улыбался, а сегодня на твоем месте какой-то хмурый мудак в костюме сидит.
и все такие, блядь, да что с тобой случилось, да как же ты резко изменился, ах что произошло, а ты давно уже изменился, просто костюм купил не сразу.
мы тут недавно разговаривали о любви -- а по журналу, думаю, понятно, что меня интересует только любовь, смерть и почему шпроты за последний год подорожали вдвое -- так вот, мы разговаривали о любви, и я по инерции толкнул телегу, что, мол, даже популярные люди наверняка понимают, что привлекательны не они сами, а их образ. а тебя как такового никто не знает и, в общем, не любит, именно ты никому особенно не сдался, хотя люди, которые тебя любят, уверены, конечно, в обратном, но они любят не совсем тебя, а тот образ тебя, который еще не в костюме.
а с тем, который в костюме, они пока не знакомы.
и вот я все это рассказал и понял, что это прозвучало как-то грустно. а на самом деле, это охуенно, что они тебя не знают. глупо из-за этого печалиться. это как если бы банка кабачковой икры, закатившаяся случайно в отдел деликатесов, переживала на тему того, что все ее принимают за икру белуги.
какая грусть, лежи и радуйся, дура. скажи спасибо, что с белугой спутали, многим повезло меньше.
самое охуенное, конечно, когда ты забываешь о том, что у тебя внутри и начинаешь думать, что там черная икра. вот это вот настоящее счастье. за это можно все отдать, как пела алла борисовна. но это редко бывает. обычно все же ощущается легкий дискомфорт, как-то жмет.
и вот, представьте себе, отдел деликатесов. а на витрине лежит сорок банок с кабачковой икрой, каждая из которых прикидывается белугой. и вообще ни одной банки с черной икрой. ее здесь и не было никогда, это магазин "овощи-фрукты". только хардкор, только кабачки.
и каждая банка с кабачковой икрой до изжоги переживает, что никто не полюбил ее такой, какая она есть.
добро пожаловать во взрослый мир!
вы будете смеяться, но вчера я купил банку кабачковой икры, а дома это оказалась аджика.
но я обещал про охуенное и несъедобное.
вот оно.
в самом начале рождественского бульвара, на трубной площади, стоит перевернутый дом с нарисованными перевернутыми окнами, настоящей перевернутой дверью и столь же настоящим перевернутым ковриком под ней (на самом деле, разумеется, над ней).
я на этот дом наткнулся случайно и это, конечно, самый лучший способ наткнуться на такую штуку. собственно, уже тот факт, что я вам о нем рассказал, несколько снижает градус его охуенности, поэтому ни фотографий, ни объяснений, почему этот дом перевернут и кто его перевернул -- не будет. на самом деле, ничего такого уж интересного в его истории нет, как и зачем возникло это возмущение в пространстве -- неважно.
а важно, что ты идешь себе по москве, по не самому, прямо скажем, магическому городу в мире, шебуршишь ногами желтые листья и совершенно неожиданно (ну или почти неожиданно, как в вашем случае) видишь перед собой перевернутый дом, а на нем дверь, а на двери номер 318.
и ты на долю секунды вдруг придумываешь себе, что за этой дверью совершенно другой, перевернутый мир, что где-то есть еще, как минимум, три сотни перевернутых дверей, и ты можешь войти в любую из них.
на самом деле, за дверью сплошная стена.
но пока ты не заглянул за дверь, стены нет.
раз в неделю буду писать про какую-нибудь охуенную штуку, о которой я узнал.
или которую я увидел.
или которую я съел.
ужасно, конечно, понимать, что самые охуенные штуки, которые встречались на моем жизненном пути, были съедобны. мне кажется, это не очень хорошо меня характеризует.
с другой стороны, от себя не уйдешь.
ну, т.е., на самом деле, конечно, уйдешь, но это требует определенного мужества. довольно сложно объяснить окружающим, почему ты вчера был такой замечательный и улыбался, а сегодня на твоем месте какой-то хмурый мудак в костюме сидит.
и все такие, блядь, да что с тобой случилось, да как же ты резко изменился, ах что произошло, а ты давно уже изменился, просто костюм купил не сразу.
мы тут недавно разговаривали о любви -- а по журналу, думаю, понятно, что меня интересует только любовь, смерть и почему шпроты за последний год подорожали вдвое -- так вот, мы разговаривали о любви, и я по инерции толкнул телегу, что, мол, даже популярные люди наверняка понимают, что привлекательны не они сами, а их образ. а тебя как такового никто не знает и, в общем, не любит, именно ты никому особенно не сдался, хотя люди, которые тебя любят, уверены, конечно, в обратном, но они любят не совсем тебя, а тот образ тебя, который еще не в костюме.
а с тем, который в костюме, они пока не знакомы.
и вот я все это рассказал и понял, что это прозвучало как-то грустно. а на самом деле, это охуенно, что они тебя не знают. глупо из-за этого печалиться. это как если бы банка кабачковой икры, закатившаяся случайно в отдел деликатесов, переживала на тему того, что все ее принимают за икру белуги.
какая грусть, лежи и радуйся, дура. скажи спасибо, что с белугой спутали, многим повезло меньше.
самое охуенное, конечно, когда ты забываешь о том, что у тебя внутри и начинаешь думать, что там черная икра. вот это вот настоящее счастье. за это можно все отдать, как пела алла борисовна. но это редко бывает. обычно все же ощущается легкий дискомфорт, как-то жмет.
и вот, представьте себе, отдел деликатесов. а на витрине лежит сорок банок с кабачковой икрой, каждая из которых прикидывается белугой. и вообще ни одной банки с черной икрой. ее здесь и не было никогда, это магазин "овощи-фрукты". только хардкор, только кабачки.
и каждая банка с кабачковой икрой до изжоги переживает, что никто не полюбил ее такой, какая она есть.
добро пожаловать во взрослый мир!
вы будете смеяться, но вчера я купил банку кабачковой икры, а дома это оказалась аджика.
но я обещал про охуенное и несъедобное.
вот оно.
в самом начале рождественского бульвара, на трубной площади, стоит перевернутый дом с нарисованными перевернутыми окнами, настоящей перевернутой дверью и столь же настоящим перевернутым ковриком под ней (на самом деле, разумеется, над ней).
я на этот дом наткнулся случайно и это, конечно, самый лучший способ наткнуться на такую штуку. собственно, уже тот факт, что я вам о нем рассказал, несколько снижает градус его охуенности, поэтому ни фотографий, ни объяснений, почему этот дом перевернут и кто его перевернул -- не будет. на самом деле, ничего такого уж интересного в его истории нет, как и зачем возникло это возмущение в пространстве -- неважно.
а важно, что ты идешь себе по москве, по не самому, прямо скажем, магическому городу в мире, шебуршишь ногами желтые листья и совершенно неожиданно (ну или почти неожиданно, как в вашем случае) видишь перед собой перевернутый дом, а на нем дверь, а на двери номер 318.
и ты на долю секунды вдруг придумываешь себе, что за этой дверью совершенно другой, перевернутый мир, что где-то есть еще, как минимум, три сотни перевернутых дверей, и ты можешь войти в любую из них.
на самом деле, за дверью сплошная стена.
но пока ты не заглянул за дверь, стены нет.