(no subject)
Они плывут из далека несмело,
Покачиваясь на ветрах полынных.
И то, что справа, - это я
И каравелла моя меняет формы очертаний дымных.
И нам веками некуда спешить,
Наш путь обременен безвольностью свободы,
Мы можем только плыть, и плыть, и плыть,
Кружась вокруг земли бессмертным хороводом.
Мы провожаем дни, облив одежды кровью
Багряной свастики небес,
Встречая их, прижавшись к изголовью,
На нитки распуская золотой парчи обрез.
Мы - души тех, кого хоронят рядом
От безнадежно мертвых в сорока шагах.
Насквозь пронизанные манной звездопадов,
Мы отражаемся в бесчисленных глазах.
Мы живые, легкие, нежные
Плещемся в патоке ослепительно-бирюзовой,
Пропадаем в края безбрежные,
Становимся чем-то новым.
И тянутся усталой вереницей,
Меняя неба нескончаемый узор,
Огромные беспомощные птицы
Дорогу к дому ищут до сих пор.
Дельфин, "Облака"