мне не пишется и не читается,
мне и дышится с трудом,
у меня жить и то получается
лишь когда полыхает огнем
моя память, сожженная заживо,
мои мысли то в пепел, то в прах,
и смеяться выходит отчаянно,
при друзьях точно как при врагах,
к миру новые уровни жалости,
моя степень, как минимум куб,
и в меня так легко можно вляпаться,
словно в свежий просмоленный
(
Read more... )