Легкие
Мы с мам уже вряд ли понимали, где начинается или заканчивается терпкая жидкость, наполняющая горло, и в каких порциях разливаются слова по стенам, потолку, полу. Все смешалось воедино. Звонкий смех, полушепот, бесконечно льющийся разговор. И мы одного возраста. Ей 18, как и мне. Мне... здесь должна быть цифра, но мам дала бы по ушам. В общем, мне столько же, сколько и ей. Или мы вовсе без возраста.
И теплая ночь. Слишком долгожданная, чтобы быть правдой. И причудливое устройство в крошечном доме, якобы отпугивающие мышей и издающее стрекочущий звук, будто сверчок забрался на подоконник.
Я назвала это иллюзией лета.
А в залитом светом вагоне электрички громко гогочут 12-летние подростки-акселераты в больших кедах, свободных ветровках, с грязными волосами. Они демонстративно выходят в тамбур. Девчушка с малиновыми губами достает из кармана пачку помятого Винстона, которая размером почти с ее ладонь, аккуратно вытаскивает пару сигарет, передает подружке одну, возится с зажигалкой, и - поехали.
Я кажусь себе слишком взрослой в такие моменты. Сижу и наблюдаю за ними сквозь окно в вечно бьющихся друг об друга дверях, морщусь и мимолетно молюсь, чтобы через лет пять им было так же противно смотреть на подобное.
-Девушка, а вы почему одна бегаете? Вам не скучно? Могу составить вам компанию, - слышу я сквозь играющий в наушника Citizen Cope.
Паренек в найках и в крутой синей толстовке, вижу боковым зрением, что улыбается.
-Нет, мне крайне весело. Спасибо.
Мне даже не пришлось прибавлять шаг. Музыка заиграла громче, паренек что-то пробормотал и рванул с места.
Я бегу по уже рассеченному амортизированной велосипедной резиной и колесами роликов гладкому асфальту. На ногах старые кроссовки, которых я ни капельки не чувствую. И этот волшебный воздух. Совершенно теплый, заползающий в горло, пробирающийся в легкие. От него легко и тяжело дышать. Ноги не мои будто. Сошли с ума.
Я могу бежать с закрытыми глазами. Но лучше смотреть. На огни, на машины, на поезда, на людей. Все они живут сейчас под мои мысли и музыку.
Прошлым летом я страдала такой ерундой: на обратном пути, когда уставала, говорила себе, что если не добегу до светофора - не поступлю в МГУ. И приходилось добегать. Снова и снова. Добежала.
А сегодня нет никаких условий. Я просто бегу. Будто это все, что мне сейчас нужно. Будто это одна из тех немногих вещей, которую можно cделать только для самого себя, ни с кем не делить, эгоистично сполна ею насладиться, потому что больше это никому не нужно - то, что ты впитываешь и отдаешь, пропускаешь через себя, вдыхая и выдыхая.
Опустошаясь и наполняясь.
Люди покупают/крадут/берут взаймы топливо у других людей.
А здесь все иначе: происходит честный обмен. Обмен тебя на что-то из вне и наоборот. Асфальт дает тебе твердость под ногами, а ты оставляешь ему в пищу свои следы. Разрываешь клубы воздуха, глотаешь его, выдыхаешь - и он становится еще теплее.
А может температура воздуха действительно зависит от людей?
Он питается ими ровно так же, как и они им?