STAND UP. POETRY. КОНЦЕРТ ДЛЯ ПОЭТОВ С СИМФОНИЧЕСКИМ ОРКЕСТРОМ
-А вот Вы стихи любите?
-Кто, я?
-Вы, Вы!
-Люблю, когда хорошие.
Тема моего вечера во второй день форума звучала несколько смутно: «STAND UP. POETRY. КОНЦЕРТ ДЛЯ ПОЭТОВ С СИМФОНИЧЕСКИМ ОРКЕСТРОМ». В качестве альтернативы был билет в Эрмитаж, который в этот день работал до 21-00. Выбрала я не сразу. В пользу поэтического вечера меня склонила отнюдь не любовь к поэзии, а то, что концерт проходил в театре Эстрады + в анонсе вечера я прочитала, что во время чтения стихов на сцене будет работать флорист, «который будет творить одновременно с поэтами и музыкантами». Короче, я пошла не столько послушать, сколько посмотреть.
Забегая вперед, скажу: флорист был, и он творил. За время звучания одной музыкально-стихотворной композиции он успевал создать прекрасный цветочный этюд. К концу вечера он натворил такого! Вся сцена была заставлена волшебными флористическими произведениями.
Но суть оказалась все же не в цветах. Мне действительно было интересно послушать молодых поэтов. Правда, не всех, и не все их опусы. Но это, мне кажется, нормально. На вкус и цвет, как говорится…
В стихах я люблю ритм и смысл. И то и другое для меня отыскалось в творчестве Тани Арбатской из славного города Липецка.
Одно из ее стихотворений я уже постила ВКОНТАКТЕ, здесь, с вашего позволения, приведу другое, его Таня на вечере не читала.
Я взяла от отца улыбку и тяжесть век,
Любование дымом костра и большое сердце.
Научение как зимой замёрзая греться,
Нараспашку рубашки и звание «человек».
Я взяла от отца простоту и душевный жар,
Беспощадность к обидчикам,
Стыд за того кто рядом,
И отходчивость, и равнодушность ко всем нарядам,
И умение выпускать накипевший пар.
Я взяла от отца неумение сложно жить,
Суетиться, и ставить цели, и достигать их.
Но умение дружбы взяла, даже связей братьих.
И священную радость ближними дорожить.
Я взяла от отца то, что он от кого-то взял.
Я взяла и несу, и несу будто вечную память.
Я взяла то, что он мне сумел от себя оставить.
И для всей этой памяти мир беспощадно мал.
Сотни маев спустя и июлей до одного.
Представляю, что там, где отца не пребудет и рядом,
Не один народится мальчишка с его же взглядом,
С добрым сердцем, с таким же смехом, как у него.
И вот в этом весь смысл движения моего.
И вот в этом весь смысл.
Вся правда и вся отрада.
Хорошо. И это главное. Неважно, создана ли цветочная композиция, когда стихи ТАКИЕ.
Вообще, поэты привлекли мое внимание. Я нашла в сети страницу идейного вдохновителя поэтического вечера Люси Моренцовой и внимательно почитала про «Поэзию улиц» - «самый крутой проект по продвижению современной поэзии» (так презентуется идея, ну, пусть).
В группе проекта мне попалось на глаза стихотворение Сергея Адамского, питерского поэта, которое мне тоже понравилось, посему удостоено чести быть включенным в этот пост.
...в холодильнике пусто и (чудо) не вскрытые шпроты;
в голове кавардак, суета, маята, чехарда;
наседают вопросы: к чему ты? зачем ты? и - что ты?
оседают ответы: ничто; ни к чему; никогда.
холодильник в ночи - словно рай из рассказов бывалых;
ослепительный свет и надежда на лучший удел;
ты стоишь полуголый в толпе из великих и малых;
и немного дрожишь, потому что штаны не надел.
...а затем - достаешь эти шпроты, берешь открывашку;
закипающий чайник бормочет как старый сосед;
надеваешь штаны и (на всякий пожарный) рубашку;
и включаешь на кухне обычный - не ангельский - свет.
размышляешь о жизни; горчит (залежалые шпроты);
холодильник закрыт; ты сидишь без надежды на рай;
ты почти на краю; ты уже обесточен и смотан;
остывающий чайник задумчиво смотрит за край...
Как вам? Мне очень даже, хотя и несколько депрессивно. А вот на сцене я почему-то Сергея не запомнила, хм, чем я занималась, непонятно.
Чтобы не делать чересчур длинным и без того уже длинный из-за рифм пост, приведу только заключительное (по-моему) стихотворение вечера, которое прочла Люся Моренцова. Мне оно тоже «зашло».
Скажите, Вы когда-нибудь любили?
Скажите, в Вашем доме плыл рассвет?
А голуби над головой кружили
Свой самый белый в мире менуэт?
Скажите, в Вашей спальне пела вьюга?
А Вы читали ей свои стихи?
А в каждом взгляде Вы искали друга
И брата, как лекарство от тоски?
А Вы когда-нибудь стояли на вокзале,
Вдыхая сложный запах поездов,
А Вам казалось, что Вы в тронном зале
Почти что задохнулись от духов.
Скажите, Вы когда-нибудь рыдали
Навзрыд от счастья горького с утра?
А душу на салфетках отдавали
Редакторам, ревнителям пера?
А Вы надеялись на Божью волю?
А в осень с листьями летали в свет?
А Вы благословляли свою долю,
Когда любовь предаст
И больше нет надежд?
А Вы смиряли строгую гордыню,
Пытаясь одолеть свои пути?
А Вы любили так, что даже имя
Вам больно было вслух произнести?
И если Вам хоть чуточку знакома
Ошибок рябь моей шальной руки,
То, значит, это Вам, а не другому,
Я написала все свои стихи.
Мораль сей басни такова: поэты на Руси есть. И есть хорошие. Подписалась на страницы приглянувшихся авторов и буду периодически знакомить своих читателей с их творчеством. А также следить за событиями проекта «Поэзия улиц».
И еще один вывод: не бойся неизвестного. На этом пути ждут интересные открытия и яркие эмоции. Это я про выбор в пользу вечера поэзии.
А в Эрмитаж я обязательно схожу. И не раз.