На углях согревая вино,
Задыхаясь его ароматом,
Пониманием, что всё равно,
Все равны, посылаешь всех матом.
На стене не рисуют стихов,
Кирпичи от стихов расплавятся,
Не приняв непрощенных грехов
Даже тех, кто стихами кается.
Вымрут улицы, книгам вслед
Как бумажные самолетики
Разлетятся, оставив скелет -
Шпили острые - память готике.
Не останется пустоты,
Не
(
Read more... )