Штогод трыццатага кастрычніка я дабіраюся з Менску ў Берасце - на магілу да дзядулі. На ўгодкі яго смерці. Еду да брата, а ўжо ён вязе мяне на нашыя могілкі. На Плоску.
Я вельмі добра памятаю кожны з гэтых трыццатых кастрычнікаў, бо час у гэты дзень знікае, усё запавольваецца, усё гучыць для мяне больш сэнсоўна і ўрачыста. Таму і запамінаецца. І
(
Read more... )
Comments 8
(The comment has been removed)
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Сон добры.
Reply
Reply
Reply
Leave a comment