ВВС
Сегодня День Рождения Владимира Семёновича Высоцкого. Сегодня мы отмечаем не смерть, не болезнь, не травлю, не рвущееся сердце и хрустящие сухожилия, и даже не хриплый прорыв за флажки, не выход из повиновения, а день, когда гений пришёл в этот мир, и родители видели новорожденного, и не понимали, кого родили, и не поняли никогда. Родился тот, кто сдирал кожу и приковывал внимание с первого его появления в кадре, на сцене, в жизни, при взгляде на которого защитные слои превращались в пыль. Холодным январём, в Татьянин бесшабашный день. Родился Владимир. В его первое двадцать пятое января боли утраты ещё не было.
***
«Но многих захлебнувшихся любовью,
Не докричишься, сколько не зови...»
Ваш столик залит бренным пустословьем,
Их счёт оплачен Голосом Любви.
Их души снятся мне в невиданных цветах,
И я внезапно попадаю в такт,
И жду любви в свободе мирозданья.
И фуга на заброшенных мостах,
И в гулких коридорах и горах
Дробится звон светящегося зданья.
Висят кругом невиданные нити.
Сегодня в нежный колокол звоните,
И отделив себя от струпьев века
Хочу услышать я, хочу увидеть
Ушедшего с Таганки человека.
Его душа поёт на дивный лад,
А домик оплетает виноград,
Трещит пожар веков у изголовья,
Он смерти предлагал повременить,
Его вела невидимая нить
Тропой для захлебнувшихся любовью.
***
И замер я на ноте «до», не долетев до ноты пика,
До ноты «после», где звезда так многолика.
Не донырнул до ноты «да», до тех созвездий,
Где нота «нет» в себе таит следы возмездий.
Расстроив век, сожжа мосты, я видел бал,
Летели смокинги в ночи - чудные птицы,
А Млечный путь лизал шакал,
Съедая лица.
Сухой хлопок, как нота «здесь», как окрик пули,
Но ноту «смерть», фальшиво взяв, сожгли в пачули.
И взял я след, идя на зов, за нотой боли,
Не слыша сотни голосов, предвидя волю.
Тугим платком из шерсти лет связав столетье,
Стонала женщина в ночи, как междометье.
Глухая тьма чернела зря в плену гудящего вокзала,
И восходящая заря снопы вязала.
Во тьму дивана мяч бежал, за нотой «детство»,
Шакал - лакал, точа кинжал, от смерти средство.
И сник софит, свет уползал и незабвенно
Жизнь затихала, таял зал, прощалась сцена.
Взлетали бабочки в пыли и повсеместно
Седыми пятнами в ночи вращались кресла,
Где трубы ангелов звучат, как шорох ленты,
И где внезапно прокричат аплодисменты.
Юрий Жуковский