Их тающие жёлтые огни

[yettergjart]

У вчерашнего (вчера припомненного) стихотворения был близнецовый текст, писанный в том же почти-семнадцатилетнем июле 1982-го, в той же дороге от Москвы до Челюскинской, подряд за первым (этот - уже на подъезде к Мытищам, сырое, тяжёлое имя которых до сих пор чувствуется мне насыщенным плотным туманом) - продолжение первого, даже часть его, - почему-то почувствовалось нужным их рассечь. Вытащу-ка, пусть полежит.

(На самом деле я обживаю мысль сделать книжку о пространствах, о взаимоотношениях с ними, и при первых же разведках оказывается, что тема просто совсем изначальная.)

Теченье дней -
- Окошко слюдяное.
Там свет сквозит,
И в вечность заглянуть
Мы в этом сквозняке из света можем.
Мы льнём к окну, как в поезде.
А там -
Виденья пролетающие станций,
Их тающие жёлтые огни,
Дрожащие от холода мгновений.
Мы льнём к окну.
И щупаем стекло
Неверными, текучими глазами -
Наш взгляд швыряет, как огонь свечи,
Ход времени. Осматриваем мы
Слюду в окне иль, может, даже бычий
Слепой пузырь, натянутый на раму -
Не видя черт того, что за окном.
Сменяют там друг друга тьма и свет,
И лепятся фигуры, от движенья
Размытые, и отстают от нас,
Наш взгляд заблудший о себя цепляя.
Он путается, рвётся,
Как в тумане
О куст сырой зацепленная нить.
И оседают капельки дождя
На ворс ещё дрожащей этой нити -
Когда уже оставивший её
Ушёл давно - и про неё забыл.

1982, Оля Балла




This entry was originally posted at https://yettergjart.dreamwidth.org/379460.html. Please comment there using OpenID.