О неперечитываемом

[yettergjart]

Что-то не могу я перечитывать старые записи про жизнь. Нет моих сил. Больно совсем, хочется защищаться. (В структуре этой боли можно разбираться, хотя тоже больно. - Тут, конечно, есть компонент стыда за прежнюю добросовестную наивность, например, да, от неё бросает в жар, - но не он один.) Да и не для перечитывания они пишутся. (А если наводить какие-то справки о минувших днях - лучше, право, наводить их по чему-то другому.) Они пишутся, чтобы писаться, это же ясно. Они нужны как форма жизни слова, форма самоосознания и самообретения здесь-и-сейчас, как способ избавления от избытка себя или компенсации её, этой себя, нехватки, для одоления сомнений в собственном существовании, да мало ли чего технически потребного - и по написании - сразу бы в печь. Им бы лучше исчезать немедленно по возникновении - или лежать неоткрываемыми, в качестве физического тела, просто в телесное подтверждение того, что прошлое действительно было, - в этом чем оно дальше, тем больше сомневаешься, - тем больше оно развоплощается и быть перестаёт, превращаясь в какой-то совсем уж фантом нашего воображения. А тут пощупаешь рукой: да, было, надо же, кто бы мог подумать, как странно.

Лучше читать чужое, чужое, чужое. По крайней мере, за счёт этого - растягивая себя на те пространства, где ещё не бывала - растёшь.