Кусает инь себя за янь, или Обрыв животрепещущих искусств.
Моя любовь к поэзии ни для кого не является секретом. Поэтому друзья и знакомые, имеющие доступ к новинкам, периодически откладывают для меня что-нибудь свеженькое и интересное.
Сегодня в мои руки попал очередной сборник стихов. Радуюсь и восторгаюсь, давайте ликовать вместе.
Не знаю, появился ли уже этот сборник в продаже, но в любом случае вы станете одними из первых читателей, ибо печатался он совсем недавно.
Издавался сборник на средства автора. Автор, как мне донесла разведка, юн и амбициозен, и называет он себя не иначе как Александр Поэт.
Мне, как всегда, достался экземпляр без обложки. Пробник, так сказать. Но что обложка? Книга - она как человек: внешность - ничто, содержание - всё. А содержание у меня имеется, аж 72 страницы.
Сканировать всё, конечно, лень, поэтому кое-что просто перепечатаю.
Итак, сборник стихов Александра Поэта.
Начну с одного из любимых.
Комментировать это мне сложно, да и надо ли?
Давайте лучше ещё почитаем. Следующее стихотворение называется "Коан". Я много размышляла над этим названием. Перешагнула пратьяхару, задержала дыхание, сконцентрировала ум и почти уже достигла стадии драханы, но тут внутри меня что-то щёлкнуло и я решила, что здесь просто опечатка и стихотворение на самом деле называется "Кран". Хотя, возможно, я всё упрощаю по деревенской привычке.
Маяковский перевернулся на другой бок, а мы продолжаем.
Ещё одно философское стихотворение.
"Таким-же", "так-же", "тот-же" - это фишечка товарища Поэта. Должен же он как-то отличаться от прочих Александров (Пушкина там, Блока какого-нибудь, разных Галичей и прочих Гликбергов). А то путаница будет.
Поэтому дефис есть. А Мазая нет. Такая вот собачья жизнь.
Теперь длинное стихотворение. Мне лень его сканировать, легче перепечатать.
Называется оно "Розовый фламинго".
Мы привыкли к тому, что розовый фламинго - дитя заката. Александр Поэт полностью с этим согласен.
Наиболее понравившиеся строки я выделю красным цветом. Уж больно хороши.
Розовый фламинго.
Розовый фламинго заката
Пламенно машет крылом,
Унося с собой, без возврата,
Слезу, потонувшую в нём.
Вновь улетает куда-то,
В обители танца души,
Розовый фламинго заката
Поёт в звенящей тиши.
Солнечный феникс надежды
В пепле тлеющих лет.
На душе сжигает одежду
Его ослепительный свет,
И с голым чувством, как есть,
В красные сосцы горизонта
Я глазами впиваюсь поесть
Молока закатного солнца.
Пока плавно фламинго садится
На ветку небосклона вдали,
Крылья расправив, струится
Песнь уходящей любви.
Сумрак вечерний вокруг
Повсюду мороженным тает,
Растекаясь, как лоно у сук,
Фламинго, вспорхнув, улетает.
Крик прощальный размазал
Фиолетовый шлейф за спиною,
И золою осыпались, разом,
Перья, кружась надо мною.
Лучи пронзили накрывавшую тьму
И сквозь её рваную мглу
Вытекла кровь заходящего света,
Любовью поливая планету -
Розовый фламинго заката,
Вновь улетая в свой дом,
С собою унёс без возврата
Слезу, потонувшую в нём.
Слеза потонула в розовом фламинго, а мы идём дальше.
Сильно.
Далее.
Следующее стихотворение я, может, и не стала бы выкладывать (72 страницы, рехнуться можно), если бы не последняя строчка. (Отканировала криво, простите, лень переделывать).
Хм! Лучше и не скажешь.
Сердце тонет в груди.
Сердце тонет в груди,
Как слепой котёнок в луже -
Я решил тогда уйти,
Иначе б стало ещё хуже.
Трещат дрова, потрескивают,
Тишина наполнена любовью,
Глаза огнём поблескивают
Под моей застывшей бровью.
Плюётся снопами костёр,
Искры, звёздами в небе,
Ночной осыпают простор,
И тают, забытые всеми.
Языки задумчивого пламя
Сплетаются вместе в картины,
Рассказывая красную драму
Беспамятной страсти Катрины.
И вот уже в пожаре снова
Я вижу, как заплакала она,
Роняя трепетное слово
Что моею станет навсегда,
Как не хотела сильно отпускать
Всё целовала, целовала...
В своих попытках удержать
Всю душу в страсти рассказала.
Но сердце тонет в груди...
Господи, до слёз, до слёз. И языки пламя, и вообще... Как представлю мужчину, у которого оба глаза находятся под одной застывшей бровью, так комок в горле.
Возьмём себя в руки, продолжим.
Лесной царь.
В языках огня
Дерево стояло,
В листьях, как заря,
Красных полыхало.
Стекали по кронам
Капли дождя,
По красной короне
Лесного царя.
Он гордо выпирал
Грудную махину,
Пока покорно чесал
Ветер львиную гриву.
Мыслишка.
За окном моим рьяно
Снеговика лепят дети,
В этой жизни так рано
Мы забываем о свете...
Копаясь в мусорнице
Псевдоценностей человека,
Их распутывая путаницу,
Как бездомный калека.
Самые отдрессированные
Животные на земле,
Гордо именованные
Homo sapiens, где
В этой жизни так рано
Мы забываем о свете,
За окном моим рьяно
Снеговика лепят дети.
Девушкам...
Девушка,
Я тебя люблю!
Ты самая плохая,
Самая хорошая...
Луною
В тебе я стою,
А в ногах моих ты,
На бога похожая,
В своей
Странной
Любви -
В ошейнике
Собачкой,
Ползаешь
Развратница,
Нагая
И счастливая,
От пощечины
Смачной
Улыбаешься,
Моя милая...
Как луна блестит
В озере ночном
Так
Твой взор горит,
Отражающий содом.
И я купаюсь
В обожании
Твоих вод,
Пока распускается
Цветами
Небосвод...
Вод... Небосвод... Идиот...
Пошли дальше.
Вот здесь россыпь прекрасного:
Чёрно-белое.
Ниспадая с пальцев пианиста
Ноты срываются, как капли,
И в душе становится так чисто,
Так приятно...
Кусает инь себя за янь,
Находясь в гармонии конфликта,
Как лев, съедающий лань,
Как оглашение судебного вердикта.
Чёрно-белая богиня
Смотрит в зеркало, нагая,
И никто не знает её имя,
А это жизнь моя родная.
Кривляется, как смыслы,
С косметикой на чистой душе,
Свои напомаженные мысли
Рассматривает в полном нигляже.
И я вижу слепых...
Говорю с немыми...
Слышу глухих...
Живу вместе с ними...
Ниспадая с пальцев пианиста
Ноты срываются, как капли,
И в душе становится так чисто,
Так приятно...
Твайюмать.
Фигня в том, что я тоже вижу слепых и слышу глухих. Что мне делать??? Пойду укушу себя за янь, что ли. В полном нигляже.
Кто, кто, кто посоветовал этому придурку писать стихи, да ещё и издавать их? Кому не сиделось на жопе ровно, кого тянули за язык? Чей янь чесался, чёрт возьми?
Впрочем, я, наверное, знаю, кто это. Есть женщины в русских селеньях, их мамами нежно зовут.
Мама всегда заметит искру таланта у своего солнышка. Шутка ли: нашёл рифму к слову "чисто!" Чисто - пианиста, картина - Катрина, обезьяны - бананы, конфликт - вердикт, одежда - надежда. А ведь у него ещё есть Лена - колено! Прежде никому не удавалось, да. Ай да Александр, ай да сукин сын.
Конечно, пусть лучше стихи издаёт, чем травкой балуется. Хотя в данном случае, по-моему, одно другому не мешает.
Ну кто, кроме мамы, мог внушить ему, что он поэт?
Боли нет.
Мои дети боли...
Не надо плакать.
Боль - это заразная блядь,
С неё спали
Твои мама и папа.
Взгляни на небо -
Оно тебя любит,
Посмотри налево -
Там право,
Да не сумасшедший я, люди!!!
Посмотри себе под ноги -
Там ползают ослепшие боги.
Ищут что-то?...
Наверное виновных своей боли.
Но боли нет! -
Я видел её смерть,
Она плачет, как и все,
Я вырвал её с сердцем
И отдал сатане.
Моя душа ветром стала
И в эйфории
С небом затанцевала.
Это дыхание свободы!
Боли нет -
Боль придумали боги,
Богов придумали мы,
Нас придумали годы,
Голы боли -
Боги лишь мы.
Ребёнок и бабочка.
Ребёнок упорно бежал
За бабочкой яркой по полю,
Рвалась душа к облакам
К бескрайнему небу на волю.
О кочки земли спотыкался,
В травку падал густую,
Заливистым смехом смеялся,
Жизнь обнимая пустую.
Поднимался снова и снова,
Бежал за бабочкой вновь -
Он никогда не допустит такого,
Чтобы из окна смотреть на любовь.
Ну логично, чо. Вновь - любовь, чего ещё надо?
Следующее прелестно-дебильное.
Озарение.
Выход вляпался в дерьмо
Здесь когда-то пробегавшего входа,
Свет божий ударил в окно,
Красками забрызгав природу.
Умерев, я на месте застыл,
Убитый пулей своего озарения,
И ликующий дух, крича, воспарил
В пустоту живого забвения.
В груди вся вселенная сжалась
До удара сердечка моего...
Радостным смехом взорвалась,
Счастьем забрызгав стекло.
Водопадом ласкающим тут-же
На меня снизошла благодать -
Я внял, что мир этот круглый
И что за закатом не надо бежать.
А вот стихотворение с весьма скромным названием:
Кто-кто. Хрен в пальто. Меньше надо стремглав оглядываться, пьяница сердечный.
Краткое содержание стихотворения: простой, как основа основ, мальчуган засыпал глаза халвой и шароёбится по тротуару с копной, как сено волос. Ну гениально же!
Ещё один шедевр со скромным названием:
Ну и закончу я, пожалуй, несколькими короткими стишками, собранными в кучку и озаглавленными лаконично и на удивление точно:
Последняя строчка идеально подходит для завершения поста, но...
Вот теперь - всё. Сил больше нет копаться в отрыжках этого бездаря.
Как говорится, спрашивайте в магазинах города.
Ушла кусать себя за янь, высвобождая мироздания.
Сегодня в мои руки попал очередной сборник стихов. Радуюсь и восторгаюсь, давайте ликовать вместе.
Не знаю, появился ли уже этот сборник в продаже, но в любом случае вы станете одними из первых читателей, ибо печатался он совсем недавно.
Издавался сборник на средства автора. Автор, как мне донесла разведка, юн и амбициозен, и называет он себя не иначе как Александр Поэт.
Мне, как всегда, достался экземпляр без обложки. Пробник, так сказать. Но что обложка? Книга - она как человек: внешность - ничто, содержание - всё. А содержание у меня имеется, аж 72 страницы.
Сканировать всё, конечно, лень, поэтому кое-что просто перепечатаю.
Итак, сборник стихов Александра Поэта.
Начну с одного из любимых.
Комментировать это мне сложно, да и надо ли?
Давайте лучше ещё почитаем. Следующее стихотворение называется "Коан". Я много размышляла над этим названием. Перешагнула пратьяхару, задержала дыхание, сконцентрировала ум и почти уже достигла стадии драханы, но тут внутри меня что-то щёлкнуло и я решила, что здесь просто опечатка и стихотворение на самом деле называется "Кран". Хотя, возможно, я всё упрощаю по деревенской привычке.
Маяковский перевернулся на другой бок, а мы продолжаем.
Ещё одно философское стихотворение.
"Таким-же", "так-же", "тот-же" - это фишечка товарища Поэта. Должен же он как-то отличаться от прочих Александров (Пушкина там, Блока какого-нибудь, разных Галичей и прочих Гликбергов). А то путаница будет.
Поэтому дефис есть. А Мазая нет. Такая вот собачья жизнь.
Теперь длинное стихотворение. Мне лень его сканировать, легче перепечатать.
Называется оно "Розовый фламинго".
Мы привыкли к тому, что розовый фламинго - дитя заката. Александр Поэт полностью с этим согласен.
Наиболее понравившиеся строки я выделю красным цветом. Уж больно хороши.
Розовый фламинго.
Розовый фламинго заката
Пламенно машет крылом,
Унося с собой, без возврата,
Слезу, потонувшую в нём.
Вновь улетает куда-то,
В обители танца души,
Розовый фламинго заката
Поёт в звенящей тиши.
Солнечный феникс надежды
В пепле тлеющих лет.
На душе сжигает одежду
Его ослепительный свет,
И с голым чувством, как есть,
В красные сосцы горизонта
Я глазами впиваюсь поесть
Молока закатного солнца.
Пока плавно фламинго садится
На ветку небосклона вдали,
Крылья расправив, струится
Песнь уходящей любви.
Сумрак вечерний вокруг
Повсюду мороженным тает,
Растекаясь, как лоно у сук,
Фламинго, вспорхнув, улетает.
Крик прощальный размазал
Фиолетовый шлейф за спиною,
И золою осыпались, разом,
Перья, кружась надо мною.
Лучи пронзили накрывавшую тьму
И сквозь её рваную мглу
Вытекла кровь заходящего света,
Любовью поливая планету -
Розовый фламинго заката,
Вновь улетая в свой дом,
С собою унёс без возврата
Слезу, потонувшую в нём.
Слеза потонула в розовом фламинго, а мы идём дальше.
Сильно.
Далее.
Следующее стихотворение я, может, и не стала бы выкладывать (72 страницы, рехнуться можно), если бы не последняя строчка. (Отканировала криво, простите, лень переделывать).
Хм! Лучше и не скажешь.
Сердце тонет в груди.
Сердце тонет в груди,
Как слепой котёнок в луже -
Я решил тогда уйти,
Иначе б стало ещё хуже.
Трещат дрова, потрескивают,
Тишина наполнена любовью,
Глаза огнём поблескивают
Под моей застывшей бровью.
Плюётся снопами костёр,
Искры, звёздами в небе,
Ночной осыпают простор,
И тают, забытые всеми.
Языки задумчивого пламя
Сплетаются вместе в картины,
Рассказывая красную драму
Беспамятной страсти Катрины.
И вот уже в пожаре снова
Я вижу, как заплакала она,
Роняя трепетное слово
Что моею станет навсегда,
Как не хотела сильно отпускать
Всё целовала, целовала...
В своих попытках удержать
Всю душу в страсти рассказала.
Но сердце тонет в груди...
Господи, до слёз, до слёз. И языки пламя, и вообще... Как представлю мужчину, у которого оба глаза находятся под одной застывшей бровью, так комок в горле.
Возьмём себя в руки, продолжим.
Лесной царь.
В языках огня
Дерево стояло,
В листьях, как заря,
Красных полыхало.
Стекали по кронам
Капли дождя,
По красной короне
Лесного царя.
Он гордо выпирал
Грудную махину,
Пока покорно чесал
Ветер львиную гриву.
Мыслишка.
За окном моим рьяно
Снеговика лепят дети,
В этой жизни так рано
Мы забываем о свете...
Копаясь в мусорнице
Псевдоценностей человека,
Их распутывая путаницу,
Как бездомный калека.
Самые отдрессированные
Животные на земле,
Гордо именованные
Homo sapiens, где
В этой жизни так рано
Мы забываем о свете,
За окном моим рьяно
Снеговика лепят дети.
Девушкам...
Девушка,
Я тебя люблю!
Ты самая плохая,
Самая хорошая...
Луною
В тебе я стою,
А в ногах моих ты,
На бога похожая,
В своей
Странной
Любви -
В ошейнике
Собачкой,
Ползаешь
Развратница,
Нагая
И счастливая,
От пощечины
Смачной
Улыбаешься,
Моя милая...
Как луна блестит
В озере ночном
Так
Твой взор горит,
Отражающий содом.
И я купаюсь
В обожании
Твоих вод,
Пока распускается
Цветами
Небосвод...
Вод... Небосвод... Идиот...
Пошли дальше.
Вот здесь россыпь прекрасного:
Чёрно-белое.
Ниспадая с пальцев пианиста
Ноты срываются, как капли,
И в душе становится так чисто,
Так приятно...
Кусает инь себя за янь,
Находясь в гармонии конфликта,
Как лев, съедающий лань,
Как оглашение судебного вердикта.
Чёрно-белая богиня
Смотрит в зеркало, нагая,
И никто не знает её имя,
А это жизнь моя родная.
Кривляется, как смыслы,
С косметикой на чистой душе,
Свои напомаженные мысли
Рассматривает в полном нигляже.
И я вижу слепых...
Говорю с немыми...
Слышу глухих...
Живу вместе с ними...
Ниспадая с пальцев пианиста
Ноты срываются, как капли,
И в душе становится так чисто,
Так приятно...
Твайюмать.
Фигня в том, что я тоже вижу слепых и слышу глухих. Что мне делать??? Пойду укушу себя за янь, что ли. В полном нигляже.
Кто, кто, кто посоветовал этому придурку писать стихи, да ещё и издавать их? Кому не сиделось на жопе ровно, кого тянули за язык? Чей янь чесался, чёрт возьми?
Впрочем, я, наверное, знаю, кто это. Есть женщины в русских селеньях, их мамами нежно зовут.
Мама всегда заметит искру таланта у своего солнышка. Шутка ли: нашёл рифму к слову "чисто!" Чисто - пианиста, картина - Катрина, обезьяны - бананы, конфликт - вердикт, одежда - надежда. А ведь у него ещё есть Лена - колено! Прежде никому не удавалось, да. Ай да Александр, ай да сукин сын.
Конечно, пусть лучше стихи издаёт, чем травкой балуется. Хотя в данном случае, по-моему, одно другому не мешает.
Ну кто, кроме мамы, мог внушить ему, что он поэт?
Боли нет.
Мои дети боли...
Не надо плакать.
Боль - это заразная блядь,
С неё спали
Твои мама и папа.
Взгляни на небо -
Оно тебя любит,
Посмотри налево -
Там право,
Да не сумасшедший я, люди!!!
Посмотри себе под ноги -
Там ползают ослепшие боги.
Ищут что-то?...
Наверное виновных своей боли.
Но боли нет! -
Я видел её смерть,
Она плачет, как и все,
Я вырвал её с сердцем
И отдал сатане.
Моя душа ветром стала
И в эйфории
С небом затанцевала.
Это дыхание свободы!
Боли нет -
Боль придумали боги,
Богов придумали мы,
Нас придумали годы,
Голы боли -
Боги лишь мы.
Ребёнок и бабочка.
Ребёнок упорно бежал
За бабочкой яркой по полю,
Рвалась душа к облакам
К бескрайнему небу на волю.
О кочки земли спотыкался,
В травку падал густую,
Заливистым смехом смеялся,
Жизнь обнимая пустую.
Поднимался снова и снова,
Бежал за бабочкой вновь -
Он никогда не допустит такого,
Чтобы из окна смотреть на любовь.
Ну логично, чо. Вновь - любовь, чего ещё надо?
Следующее прелестно-дебильное.
Озарение.
Выход вляпался в дерьмо
Здесь когда-то пробегавшего входа,
Свет божий ударил в окно,
Красками забрызгав природу.
Умерев, я на месте застыл,
Убитый пулей своего озарения,
И ликующий дух, крича, воспарил
В пустоту живого забвения.
В груди вся вселенная сжалась
До удара сердечка моего...
Радостным смехом взорвалась,
Счастьем забрызгав стекло.
Водопадом ласкающим тут-же
На меня снизошла благодать -
Я внял, что мир этот круглый
И что за закатом не надо бежать.
А вот стихотворение с весьма скромным названием:
Кто-кто. Хрен в пальто. Меньше надо стремглав оглядываться, пьяница сердечный.
Краткое содержание стихотворения: простой, как основа основ, мальчуган засыпал глаза халвой и шароёбится по тротуару с копной, как сено волос. Ну гениально же!
Ещё один шедевр со скромным названием:
Ну и закончу я, пожалуй, несколькими короткими стишками, собранными в кучку и озаглавленными лаконично и на удивление точно:
Последняя строчка идеально подходит для завершения поста, но...
Вот теперь - всё. Сил больше нет копаться в отрыжках этого бездаря.
Как говорится, спрашивайте в магазинах города.
Ушла кусать себя за янь, высвобождая мироздания.