Петербургское, поэтическое.
В конце мая наш город с краткосрочным дружественным визитом посетил marat_ahtjamov. Я три дня таскала его по центру, показывала достопримечательности и заодно приучала к пиву и табакокурению. Я хорошая девочка.
Так вот. Когда Марат приехал, я встретила его на Московском вокзале, мы немножко побродили по Невскому, Владимирскому, Стремянной улице и, естественно, по улице Марата, попили кофе в "Кофе-Хаусе", а потом пошли на Пушкинскую улицу, в хостел, где у Марата был забронирован номер.
Пока Марат располагался и обустраивался, я разговорилась с консьержкой. Приятная такая женщина лет пятидесяти, весьма общительная.
Спрашивает меня:
- Откуда Ваш друг приехал? Из Елабуги?
- Да, - говорю, - совершенно верно.
- Это ведь там, кажется, Марина Ивановна покончила с собой? Я ничего не путаю, она же в Елабуге повесилась?
Я, знаете, даже оторопела немножко. Стою и думаю: господи, да что же это за город такой? В каком же потрясающем, удивительном городе я живу! Какие начитанные, образованные люди окружают меня! Здесь даже консьержка в крошечном хостеле знает не только отчество Марины Цветаевой, но и причину её смерти, и место!
И такая меня гордость обуяла. Плечи расправились. Да что там плечи - крылья за спиной выросли.
Э-э-э, нет, думаю, не напрасно называют Петербург культурной столицей. Не зря. Всё заслуженно, всё справедливо. Вот ведь - обычный человек, простая служащая в крошечной недорогой гостинице, - а знает, знает! Конечно, мне не известно, кем раньше работала эта женщина. Может быть, она библиотекарь, или учитель литературы, или историк - колода порой весьма причудливо тасуется. Знавала я одного доктора наук, которого жизнь заставила пойти работать дворником. Всякое бывает. Но сам факт: вот приезжают к нам люди из разных городов, из разных стран, останавливаются в этом хостеле, а их там встречает человек, с которым можно вечером поговорить о литературе, о поэзии, о жизни великих людей - ну разве это не замечательно?
И я смотрю на неё восторженно и говорю:
- Вы правы, Марина Цветаева действительно умерла в Елабуге.
И вдруг...
- Ах, Марина Ивановна! Как я её люблю! - говорит консьержка. - Какие она стихи писала! Я вернулась в мой город, знакомый до слёз...
Занавес.
А впрочем, нет. Антракт. Второе действие под катом.
Сегодня у нас был совершенно изумительный, очень насыщенный день. Мы много гуляли, посетили несколько интересных мест. Мой следующий пост снова будет состоять из кучи необработанных и некачественных фотографий (я предупредила), но очень уж хочется поделиться хорошим настроением.
Я в очередной раз прониклась любовью и нежностью к своему городу, ощутила себя счастливейшим человеком. Ходила по центру и думала: боже мой, это же такое везение - жить здесь. Я в любой момент могу выйти из дома и оказаться в музее, в сказке. Ну что, что может быть прекрасней? Ах! Ах!
И вот такая ахающая, восторженная, окрылённая пришла я домой. И мне захотелось поэзии. Стихов об этом дивном, великолепном, самом лучшем на свете городе.
И я залезла в интернет. И нашла.
Дамы и господа - Пушкин.
источник.
Вот теперь - занавес.
Так вот. Когда Марат приехал, я встретила его на Московском вокзале, мы немножко побродили по Невскому, Владимирскому, Стремянной улице и, естественно, по улице Марата, попили кофе в "Кофе-Хаусе", а потом пошли на Пушкинскую улицу, в хостел, где у Марата был забронирован номер.
Пока Марат располагался и обустраивался, я разговорилась с консьержкой. Приятная такая женщина лет пятидесяти, весьма общительная.
Спрашивает меня:
- Откуда Ваш друг приехал? Из Елабуги?
- Да, - говорю, - совершенно верно.
- Это ведь там, кажется, Марина Ивановна покончила с собой? Я ничего не путаю, она же в Елабуге повесилась?
Я, знаете, даже оторопела немножко. Стою и думаю: господи, да что же это за город такой? В каком же потрясающем, удивительном городе я живу! Какие начитанные, образованные люди окружают меня! Здесь даже консьержка в крошечном хостеле знает не только отчество Марины Цветаевой, но и причину её смерти, и место!
И такая меня гордость обуяла. Плечи расправились. Да что там плечи - крылья за спиной выросли.
Э-э-э, нет, думаю, не напрасно называют Петербург культурной столицей. Не зря. Всё заслуженно, всё справедливо. Вот ведь - обычный человек, простая служащая в крошечной недорогой гостинице, - а знает, знает! Конечно, мне не известно, кем раньше работала эта женщина. Может быть, она библиотекарь, или учитель литературы, или историк - колода порой весьма причудливо тасуется. Знавала я одного доктора наук, которого жизнь заставила пойти работать дворником. Всякое бывает. Но сам факт: вот приезжают к нам люди из разных городов, из разных стран, останавливаются в этом хостеле, а их там встречает человек, с которым можно вечером поговорить о литературе, о поэзии, о жизни великих людей - ну разве это не замечательно?
И я смотрю на неё восторженно и говорю:
- Вы правы, Марина Цветаева действительно умерла в Елабуге.
И вдруг...
- Ах, Марина Ивановна! Как я её люблю! - говорит консьержка. - Какие она стихи писала! Я вернулась в мой город, знакомый до слёз...
Занавес.
А впрочем, нет. Антракт. Второе действие под катом.
Сегодня у нас был совершенно изумительный, очень насыщенный день. Мы много гуляли, посетили несколько интересных мест. Мой следующий пост снова будет состоять из кучи необработанных и некачественных фотографий (я предупредила), но очень уж хочется поделиться хорошим настроением.
Я в очередной раз прониклась любовью и нежностью к своему городу, ощутила себя счастливейшим человеком. Ходила по центру и думала: боже мой, это же такое везение - жить здесь. Я в любой момент могу выйти из дома и оказаться в музее, в сказке. Ну что, что может быть прекрасней? Ах! Ах!
И вот такая ахающая, восторженная, окрылённая пришла я домой. И мне захотелось поэзии. Стихов об этом дивном, великолепном, самом лучшем на свете городе.
И я залезла в интернет. И нашла.
Дамы и господа - Пушкин.
источник.
Вот теперь - занавес.