(no subject)
Однажды некий орк купался в грязной луже. Это, вообще говоря, логично: во-первых орки не признают чистоту и гигиену, а во-вторых во всём Мордоре нет ни одного чистого водоёма. Так вот, купался он купался и вытащил из грязи некий предмет. Предмет этот на поверку оказался брошью эльфийской работы. И вот выкинул бы он эту брошь, или потерял бы в этой грязной луже обратно, не было бы проблем. Собственно, сотни орков до него так и делали, поэтому и в историю не попали. А этот вот взял её, подобрал, да понёс командиру, отчитаться по уставу.
Честно говоря, командиров у орков на самом деле нет. Есть лгрхбзкхбруки, и переводится это примерно как "самый большой орк, спорить с которым чревато тяжкими телесными повреждениями". Так вот, этот лгрхбзкхбрук сказал нашему орку примерно следующее (в вольном переводе):
- Да ты обезьяна волосатая, грязь подножная, шакал ты поганый, хлеб заплесневелый, вода ты протухшая и зазеленевшая, тварь ты ленивая, ходишь тут, как пауком ужаленный, жрёшь в три горла, хреновина ты бесполезная, в лужах грязных купаешься, гадость ты редкостная, а работать кто будет, орк ты проклятый, солдат ты нехороший?
Орк несколько замялся. Спорить себе дороже, но надо же как-то...
- Я тут вот... - промямлил он в ответ и показал брошь.
- Да ты ж лентяй тупорылый, свинья подколодная, гадюка ты грязная, пират ты сухопутный, кочевник ты безлошадный, дурень ты мудрствующий, выкормыш ты осьминожий...
Тирада была длинной. Но того требуют приличия: необруганный орк работает плохо, ну или во всяком случае все командиры в этом свято уверены. Так вот, наш несчастный орк понял, что не принесёт ему эта брошь счастья, а потому решил её выкинуть. И вот подошел он к грязной луже, размахнулся... И жалко вдруг стало. Эта брошь. Она краси-ивая. Не стал выбрасывать.
Но только от лужи отошел, только плотоядных слепней от себя отогнал, как снова лгрхбзкхбрук откуда ни возьмись.
- Ты что же, салага, делаешь, шелуха ты сосновая?! Тебе кто вообще, барану неоседланному, позволил, так твою перерастак?! Да я ж тебя! Чтоб ты ещё в нашей купели мусорил!
- А куда тогда? - промямлил наш несчастный орк.
- Куда-куда... На кудыкину гору, воровать помидоры, дурень ты эдакий! Конечно к эльфам, чтоб они все попередохли! Пшёл-пшёл, морда дармоедская! Не до тебя мне!
Что поделать? Собрал орк ещё двух орков (которые были ещё меньше, чем он) и двинулся в путь. Долго ли, коротко ли, идут. И вот спрашивает один из них нашего несчастного орка:
- Слушай, лгрхбзкхбрук, позволь, я понесу твою ношу?
- Да ты ж козёл немытый, зачем тебе её? - ответил ему наш несчастный орк, обругав, как того требуют приличия.
- Да она это... - так же вежливо замямлил другой орк. - краси-ивая...
- Да вот я тебя сейчас! - воскликнул наш несчастный орк.
Дальше путь продолжали вдвоём. Второй орк тем временем думал, что это очень злая вещь, раз из-за неё погиб первый. И правильно, что её эльфам несут. А вот если он сам её эльфам принесёт, а они потом из-за неё передерутся, тогда-то его так наградят, так наградят, что...
А тут город людей. Он так и назывался - Людей. Орки, чтобы их не приняли за врагов, накинули плащи и прицепили себе на рты мочалки. Испытанный приём: все сразу принимают их за грязных и вонючих гномов, а с гномами в таком состоянии предпочитают не связываться.
И вот идёт наш несчастный орк по городу, и тут мысль ему в голову такая стучится:
- Переведи, переведи старушку через дорогу!
Орк голову почесал. Откуда такая мысль? Да и думает в ответ:
- Да ни в жисть! Это же хороший поступок!
- Нет, не хороший, - отвечает ему мысль. - Это наверняка злая старушка, неправильная. Или может ей вообще не надо дорогу переходить, она просто так стоит возле дороги и просит всех её перевести. Давай, делай.
Спорить с мыслью сложно, в особенности потому что трудно дать ей в торец. Делать нечего, пошёл орк старушку переводить. И только перевёл, как тормозит его страж. И молвит человеческим голосом:
- Странный ты какой-то вонючий гном! Старушку, вон, перевёл. А ты, часом, не засланный? Может, ты замаскированный хоббит?
Тут наш несчастный орк понял, что пахнет жареным, и уже решил стражника по-тихому чик-чик, как мысль ему снова:
- Не убивай его!
- Это с чего это? - снова спросил орк. Наглая мысль попалась!
- А это с того, - отвечает мысль, - что труп привлечёт внимание. Ты ему скажи что-нибудь вежливое, а лучше цветы подари. Он тогда так удвится, что и забудет про тебя.
Из Людея выбрались с трудом, ради конспирации (по совету одной наглой мысли) даже не оставили на его месте руин и пожарищ. А очень даже наоборот, ещё и целую клумбу цветов высадили. И вот идут они лесом, полем, лесом, полем, как вдруг подумал второй орк (вслух, естественно):
- А интересно, вот этот несчастный орк - он какой? Добрый или злой? И чего он вообще тут забыл? Может, он вовсе не добрый? И тогда всё нормально, можно дальше идти и разрушать. Или он стал добрым, и теперь его надо чик-чик?
- Да я ж тебя! - ответил ему несчастный орк.
- Да ладно-ладно, - ответил второй.
- Вот то-то же! - резюмировал несчастный орк.
И пошли они дальше вдвоём.
И вот город эльфов. Он так и называется - Халлормонулиникэльнекринтрамкниит. Орки использовали старый трюк с мочалкой, зашли в город и выкинули брошь в ближайшую урну. Но, поскольку они всё же орки, урна была не просто ближайшей, а ближайшей к таверне. А в таверне сидели два эльфа, муж и жена.
- Ты же говорила, что избавилась от той уродливой броши, под которую у тебя не было туфель? - сказал муж.
- Да, - ответила жена. - Избавилась.
- Выкинула в ближайшую урну? - поднял бровь муж.
- Нет.
- Но она в ней!
- Как ты узнал?!
- У меня острое эльфийское зрение, - гордо улыбнулся муж. - А ещё я всё время заглядываю в урны.
- Да, неувязочка, - ответила жена. - Что делать будем?
- Всё просто. Давай возьмём пару хоббитов, скажем им, что эта брошь суть злое зло, и что надо непременно отнести её в Мордор и кинуть там в самую грязную лужу.
Жена задумалась.
- Хороший план, но где мы возьмём хоббитов?
- А вон, на улице, старушек через дорогу переводят.
- А это точно не вонючие гномы?
- Ну ты сама посмотри своим острым эльфийским зрением! У них же вместо мочалок настоящие бороды!
Честно говоря, командиров у орков на самом деле нет. Есть лгрхбзкхбруки, и переводится это примерно как "самый большой орк, спорить с которым чревато тяжкими телесными повреждениями". Так вот, этот лгрхбзкхбрук сказал нашему орку примерно следующее (в вольном переводе):
- Да ты обезьяна волосатая, грязь подножная, шакал ты поганый, хлеб заплесневелый, вода ты протухшая и зазеленевшая, тварь ты ленивая, ходишь тут, как пауком ужаленный, жрёшь в три горла, хреновина ты бесполезная, в лужах грязных купаешься, гадость ты редкостная, а работать кто будет, орк ты проклятый, солдат ты нехороший?
Орк несколько замялся. Спорить себе дороже, но надо же как-то...
- Я тут вот... - промямлил он в ответ и показал брошь.
- Да ты ж лентяй тупорылый, свинья подколодная, гадюка ты грязная, пират ты сухопутный, кочевник ты безлошадный, дурень ты мудрствующий, выкормыш ты осьминожий...
Тирада была длинной. Но того требуют приличия: необруганный орк работает плохо, ну или во всяком случае все командиры в этом свято уверены. Так вот, наш несчастный орк понял, что не принесёт ему эта брошь счастья, а потому решил её выкинуть. И вот подошел он к грязной луже, размахнулся... И жалко вдруг стало. Эта брошь. Она краси-ивая. Не стал выбрасывать.
Но только от лужи отошел, только плотоядных слепней от себя отогнал, как снова лгрхбзкхбрук откуда ни возьмись.
- Ты что же, салага, делаешь, шелуха ты сосновая?! Тебе кто вообще, барану неоседланному, позволил, так твою перерастак?! Да я ж тебя! Чтоб ты ещё в нашей купели мусорил!
- А куда тогда? - промямлил наш несчастный орк.
- Куда-куда... На кудыкину гору, воровать помидоры, дурень ты эдакий! Конечно к эльфам, чтоб они все попередохли! Пшёл-пшёл, морда дармоедская! Не до тебя мне!
Что поделать? Собрал орк ещё двух орков (которые были ещё меньше, чем он) и двинулся в путь. Долго ли, коротко ли, идут. И вот спрашивает один из них нашего несчастного орка:
- Слушай, лгрхбзкхбрук, позволь, я понесу твою ношу?
- Да ты ж козёл немытый, зачем тебе её? - ответил ему наш несчастный орк, обругав, как того требуют приличия.
- Да она это... - так же вежливо замямлил другой орк. - краси-ивая...
- Да вот я тебя сейчас! - воскликнул наш несчастный орк.
Дальше путь продолжали вдвоём. Второй орк тем временем думал, что это очень злая вещь, раз из-за неё погиб первый. И правильно, что её эльфам несут. А вот если он сам её эльфам принесёт, а они потом из-за неё передерутся, тогда-то его так наградят, так наградят, что...
А тут город людей. Он так и назывался - Людей. Орки, чтобы их не приняли за врагов, накинули плащи и прицепили себе на рты мочалки. Испытанный приём: все сразу принимают их за грязных и вонючих гномов, а с гномами в таком состоянии предпочитают не связываться.
И вот идёт наш несчастный орк по городу, и тут мысль ему в голову такая стучится:
- Переведи, переведи старушку через дорогу!
Орк голову почесал. Откуда такая мысль? Да и думает в ответ:
- Да ни в жисть! Это же хороший поступок!
- Нет, не хороший, - отвечает ему мысль. - Это наверняка злая старушка, неправильная. Или может ей вообще не надо дорогу переходить, она просто так стоит возле дороги и просит всех её перевести. Давай, делай.
Спорить с мыслью сложно, в особенности потому что трудно дать ей в торец. Делать нечего, пошёл орк старушку переводить. И только перевёл, как тормозит его страж. И молвит человеческим голосом:
- Странный ты какой-то вонючий гном! Старушку, вон, перевёл. А ты, часом, не засланный? Может, ты замаскированный хоббит?
Тут наш несчастный орк понял, что пахнет жареным, и уже решил стражника по-тихому чик-чик, как мысль ему снова:
- Не убивай его!
- Это с чего это? - снова спросил орк. Наглая мысль попалась!
- А это с того, - отвечает мысль, - что труп привлечёт внимание. Ты ему скажи что-нибудь вежливое, а лучше цветы подари. Он тогда так удвится, что и забудет про тебя.
Из Людея выбрались с трудом, ради конспирации (по совету одной наглой мысли) даже не оставили на его месте руин и пожарищ. А очень даже наоборот, ещё и целую клумбу цветов высадили. И вот идут они лесом, полем, лесом, полем, как вдруг подумал второй орк (вслух, естественно):
- А интересно, вот этот несчастный орк - он какой? Добрый или злой? И чего он вообще тут забыл? Может, он вовсе не добрый? И тогда всё нормально, можно дальше идти и разрушать. Или он стал добрым, и теперь его надо чик-чик?
- Да я ж тебя! - ответил ему несчастный орк.
- Да ладно-ладно, - ответил второй.
- Вот то-то же! - резюмировал несчастный орк.
И пошли они дальше вдвоём.
И вот город эльфов. Он так и называется - Халлормонулиникэльнекринтрамкниит. Орки использовали старый трюк с мочалкой, зашли в город и выкинули брошь в ближайшую урну. Но, поскольку они всё же орки, урна была не просто ближайшей, а ближайшей к таверне. А в таверне сидели два эльфа, муж и жена.
- Ты же говорила, что избавилась от той уродливой броши, под которую у тебя не было туфель? - сказал муж.
- Да, - ответила жена. - Избавилась.
- Выкинула в ближайшую урну? - поднял бровь муж.
- Нет.
- Но она в ней!
- Как ты узнал?!
- У меня острое эльфийское зрение, - гордо улыбнулся муж. - А ещё я всё время заглядываю в урны.
- Да, неувязочка, - ответила жена. - Что делать будем?
- Всё просто. Давай возьмём пару хоббитов, скажем им, что эта брошь суть злое зло, и что надо непременно отнести её в Мордор и кинуть там в самую грязную лужу.
Жена задумалась.
- Хороший план, но где мы возьмём хоббитов?
- А вон, на улице, старушек через дорогу переводят.
- А это точно не вонючие гномы?
- Ну ты сама посмотри своим острым эльфийским зрением! У них же вместо мочалок настоящие бороды!