На дорогах друзей как листва вырастают дома,
только ты не глазей - не музей, проходи себе мимо.
Бумазейной тряпицей затянуто небо больничного мира.
День - да так себе день, где ему до сиянья Памира,
ночь - всего только ночь, вот уж нет, не вселенская тьма.
Здесь не сходят с ума и не прут на рожон или в бой,
здесь лежат, даже если в конторах сидят за
(
Read more... )