(no subject)
Временами мне кажется, что внутри -
Где-то в ямочке между ключицами -
Поселилась куница.
Иногда она спит, свернувшись клубком,
И тогда еще вроде бы ничего,
Если только молчать, а лучше бы - не дышать,
Почему? Все просто.
У куницы - шерсть.
Щекотливым комом
Застревают ворсинки в сведенном горле,
И слова воруют.
А потом в астматический кашель
На когтях, как на тоненьких спицах,
Их сплетает куница
И мне возвращает обратно.
Справедливый обмен, ведь правда?..
У куницы - шерсть,
У куницы - когти.
Она точит их, если не спит клубочком -
Обо что придется.
Глотка в шрамах, артерия плещет кровью.
Выживай, как можешь, и точка.
А куница довольна.
В рваные раны - холодным носом,
Языком шершавым по алым каплям -
Лижет кровь и мурлычет,
А взамен…
У куницы - шерсть,
У куницы - когти,
У куницы - жгучие, с перцем, слезы.
Если плачет, поскуливая, куница -
Куньи слезы дрожат на моих ресницах.
Ранят веки.
Кристаллами горькой соли оседают на коже,
Кислотой разъедают душу.
Я кормлю ее кровью и глажу по шерстке:
Ты, куница, не плачь... Если можешь.