Боб Дилан
И я скажу о премии Дилана.
Заявление "Это не литература!" - очень серьезное. Конечно если ты срань или мразь или, на худой конец, Хрущев зашедший на выставку - ты можешь сыпать подобными заявлениями, взятки с тебя гладки.
Но если ты человек хоть сколько-нибудь мыслящий, если хоть каким то боком касаешься искусства - ты должен отвечать за любую вынесенную тобой характеристику.
И тут встает вопрос логичный - что есть литература?
Толстой и Достоевский? - Да.
А Буковски? У него полная хуета в книгах. Там персонажи друг дружку в жопу ебут, бухают низкосортное пойло и матерятся на чем свет стоит.
Это литература? Удивительно, но оказывается, что - да. Причем качественная. Значит красота не только в длинностроенных ладных предложениях и видимом чистейшем психологизме. Появляется что-то новое. Что-то такое, что (может быть) вопреки форме продолжает выполнять функцию литературы - воздействовать и погружать.
Или представьте себе стихотворение, Пушкина - вот это всё.
Представили? И вот приходит Бродский. Мало Бродского? - Следом входит Уолт Уитмен.
Теперь давайте, слагайте рифмы, рассуждайте о стихе.
Если жить в дни зарождения подобных поэтов, легко сказать - хуйня. Но сейчас, зная их регалии и места на лестнице - язык не повернется. Ибо всё определено и звание "поэта" прикреплено навечно. Так что становится проще, уже не слажаешь, точно знаешь - литература.
Или может быть сила "Мы живём, под собою не чуя страны" Мандельштама лишь в рифмованных буквах?
Присмотритесь - там не буквы, это согнутые вручную и разложенные на асфальте стальные пруты. Их видно свысока.
Мне нравится одна история про Дилана. Ему было 22 года, он написал "Blowin' in the Wind", исполнял ее. Не только сам, конечно. Уже тогда, уже самые ранние его песни обладали удивительным качеством - они содержали в себе много больше видимого. Словно айсберг, который каждый мог вытащить на поверхность и вырезать из него свою собственную скульптуру. Песни Боба Дилана - это бездонное "я" артиста. Каждый может услышать что-то свое, посчитать, что это его песня, взять ее и открыть с новой своей стороны.
Так вот, когда Дилану было 22 года он написал песню, слушая которую чернокожие не могли поверить, что ее написал молодой белый парень, потому что считали, что там каждое слово про них и что ее не мог написать никто иной кроме них самих - ведь, так очевидно!, каждое слово выстрадано не только своей жизнью, но и памятью предков.
А белые считали, что это их песня свободы.
И знаете, что самое замечательное в этой песне? - Она не единственная. На ней ничего не замкнулось, не закончилось, она всего лишь "одна из".
Я неоднократно встречал "И он хотел чтобы "Название песни" Дилана звучала на его похоронах".
Такие песни действительно есть. Песни, смысл которых ты улавливаешь (не понимая не то, что до конца, даже до середины) с самого начала и пытаешься постичь в течении жизни.
Моя главная песня Боба Дилана "Idiot Wind". Я слушал ее бесчисленное количество раз. Её единственную я слушаю на многочисленном повторе, просто ставлю "повторять данный трек" - и всё сплетается в единую бесконечность, я растворяюсь. Где-то что-то вроде бы начинаю понимать, но всё снова ускользает. Убегает смысл песни, рассыпается понимание жизни, себя, окружающего - всё куда несётся, всё уносит идиотский ветер. И меня, со всем этим вместе. Там, где-то здесь, где-то еще, я вдруг сам подхватываю понимание происходящего и картина вырисовывается, краски засыхают и ветер более не смешивает импрессионисткие цвета-краски. Но лишь взгляд-другой на картину и ветер снова всё несёт. Куда? то не вперед. И несешься ты, несешься - в потоках, потоках, потоках...
Так хочется, друзья, услышать эту песню на своих похоронах, чтобы, может быть хоть тогда, взглянуть на неё свежим не замутненным взглядом и всё наконец то понять.
Заявление "Это не литература!" - очень серьезное. Конечно если ты срань или мразь или, на худой конец, Хрущев зашедший на выставку - ты можешь сыпать подобными заявлениями, взятки с тебя гладки.
Но если ты человек хоть сколько-нибудь мыслящий, если хоть каким то боком касаешься искусства - ты должен отвечать за любую вынесенную тобой характеристику.
И тут встает вопрос логичный - что есть литература?
Толстой и Достоевский? - Да.
А Буковски? У него полная хуета в книгах. Там персонажи друг дружку в жопу ебут, бухают низкосортное пойло и матерятся на чем свет стоит.
Это литература? Удивительно, но оказывается, что - да. Причем качественная. Значит красота не только в длинностроенных ладных предложениях и видимом чистейшем психологизме. Появляется что-то новое. Что-то такое, что (может быть) вопреки форме продолжает выполнять функцию литературы - воздействовать и погружать.
Или представьте себе стихотворение, Пушкина - вот это всё.
Представили? И вот приходит Бродский. Мало Бродского? - Следом входит Уолт Уитмен.
Теперь давайте, слагайте рифмы, рассуждайте о стихе.
Если жить в дни зарождения подобных поэтов, легко сказать - хуйня. Но сейчас, зная их регалии и места на лестнице - язык не повернется. Ибо всё определено и звание "поэта" прикреплено навечно. Так что становится проще, уже не слажаешь, точно знаешь - литература.
Или может быть сила "Мы живём, под собою не чуя страны" Мандельштама лишь в рифмованных буквах?
Присмотритесь - там не буквы, это согнутые вручную и разложенные на асфальте стальные пруты. Их видно свысока.
Мне нравится одна история про Дилана. Ему было 22 года, он написал "Blowin' in the Wind", исполнял ее. Не только сам, конечно. Уже тогда, уже самые ранние его песни обладали удивительным качеством - они содержали в себе много больше видимого. Словно айсберг, который каждый мог вытащить на поверхность и вырезать из него свою собственную скульптуру. Песни Боба Дилана - это бездонное "я" артиста. Каждый может услышать что-то свое, посчитать, что это его песня, взять ее и открыть с новой своей стороны.
Так вот, когда Дилану было 22 года он написал песню, слушая которую чернокожие не могли поверить, что ее написал молодой белый парень, потому что считали, что там каждое слово про них и что ее не мог написать никто иной кроме них самих - ведь, так очевидно!, каждое слово выстрадано не только своей жизнью, но и памятью предков.
А белые считали, что это их песня свободы.
И знаете, что самое замечательное в этой песне? - Она не единственная. На ней ничего не замкнулось, не закончилось, она всего лишь "одна из".
Я неоднократно встречал "И он хотел чтобы "Название песни" Дилана звучала на его похоронах".
Такие песни действительно есть. Песни, смысл которых ты улавливаешь (не понимая не то, что до конца, даже до середины) с самого начала и пытаешься постичь в течении жизни.
Моя главная песня Боба Дилана "Idiot Wind". Я слушал ее бесчисленное количество раз. Её единственную я слушаю на многочисленном повторе, просто ставлю "повторять данный трек" - и всё сплетается в единую бесконечность, я растворяюсь. Где-то что-то вроде бы начинаю понимать, но всё снова ускользает. Убегает смысл песни, рассыпается понимание жизни, себя, окружающего - всё куда несётся, всё уносит идиотский ветер. И меня, со всем этим вместе. Там, где-то здесь, где-то еще, я вдруг сам подхватываю понимание происходящего и картина вырисовывается, краски засыхают и ветер более не смешивает импрессионисткие цвета-краски. Но лишь взгляд-другой на картину и ветер снова всё несёт. Куда? то не вперед. И несешься ты, несешься - в потоках, потоках, потоках...
Так хочется, друзья, услышать эту песню на своих похоронах, чтобы, может быть хоть тогда, взглянуть на неё свежим не замутненным взглядом и всё наконец то понять.