Театр
Мы часто путаемся в чувствах,
Не можем подобрать слова,
Вздыхаем над предметами искусства
И головой, зажатой в пасти льва.
Мы видим мир за тонкой пеленою,
Когда над залом потухает свет.
И люди, что притихли за спиною,
Исчезли из реальности. Их нет.
Есть только ты и действие на сцене.
Ты там, ты тоже персонаж -
Незримый дух, пузырик в пышной пене,
Что на губах коней, везущих экипаж.
И ты несёшься вместе с поездами,
Ты любишь, умираешь, ты живёшь,
Ты чувствуешь! Меняешься годами...
Но только ты от правды не уйдёшь.
Свет зажигается. И мокрые ладони
Терзают брючину иль шёлковый подол...
Исчезли где-то загнанные кони
И на тебе лишь свитер - не камзол...
Ты снова топаешь по лужам,
Желая на метро не опоздать.
И веришь, что кому-то нужен
Таким, каких поэтам не писать.
Но, впрочем, кто придумал это?
Не всё ж поэтам сказки сочинять!
6 миллиардов ходит нас по свету -
Есть выбор, про кого повествовать.
Ведь каждый человек способен
Любить, терять, творить, менять...
Ведь каждый аккуратно скроен
Из тканей, что нам, смертным, не создать.
И ты, и я, и даже тот прохожий
Творим всё то, что есть вокруг.
И на героя вовсе не похожий
способен разоравть рутины круг.
Творить, любить и быть любимым -
Вот то, что может человек.
Так дай же, Бог, уверенности сильным
И силы тем, кто начал свой разбег!