(no subject)
Мне никогда не нравилось творчество советского классика Николая Семёновича Тихонова, теперь знакомого широкой публике лишь по строкам "Гвозди бы делать из этих людей: // Крепче бы не было в мире гвоздей". Герой Соцтруда, председатель союза писателей, член многочисленных президиумов, а стихи безжизненные, пресные, неэстетичные. Да и сам он - форменный мерзавец, шельмовавший в 30-х - 70-х врагов народа и диссидентов по указке сверху. Но тут неожиданно столкнулся с его ранней поэзией, написанной в период его дружбы с Гумилёвым. И она прекрасна.
Почему душа не под копытами,
Не разбита ночью на куски?
Тяжко ехать лесом тем, пропитанным
Йодистым дыханием тоски.
Словно хлора облако взлохмаченно,
Повисает на кустах туман,
В нем плывут, тенями лишь означены,
Может - копны, может быть - дома.
Конь идёт знакомым ровным шагом,
Службу он несёт не кое-как…
А по всем лесам, холмам, оврагам
Спят костры, пронзая жёлтым мрак.
Едем мы сквозь чёрной ночи сердце,
Сквозь огней волнующую медь,
И не можем до конца согреться
Или до конца окаменеть.
Почему душа не под копытами,
Не разбита ночью на куски?
Тяжко ехать лесом тем, пропитанным
Йодистым дыханием тоски.
Словно хлора облако взлохмаченно,
Повисает на кустах туман,
В нем плывут, тенями лишь означены,
Может - копны, может быть - дома.
Конь идёт знакомым ровным шагом,
Службу он несёт не кое-как…
А по всем лесам, холмам, оврагам
Спят костры, пронзая жёлтым мрак.
Едем мы сквозь чёрной ночи сердце,
Сквозь огней волнующую медь,
И не можем до конца согреться
Или до конца окаменеть.