картинки
я вижу много картинок, на которых я очень довольна и счастлива. на которых капюшон торчит из под воротника куртки, на которых сижу по-турецки и сгорбившись. как сейчас. и наверное, еще картинка, где в портфеле ключи от дачи и от машины. где в ящике стола билеты в Кёльн. Картинки до мельчайших деталек: на руках гремящие железные браслеты, на шее длинная цепочка с кольцом, на ногах ногти фиолетовым накрашены, машина обязательно красная, в бардачке диски киллеров, тирсена и каких-нибудь известных поп-баллад, где-нибудь между ними какая-нибудь распечатанная картинка из "ассоциаций", на которой прищепки или зеленая лужайка, или красивая девушка, или малыш, прижимающий к уху трубку старого, черного, дискового телефона, или кот Мута. Еще можно представить длинную, ровную дорогу, по которой катиться - сплошное удовольствие. Только картинки - это ничего, это не действие, не развитие, это выловленный момент. и не показано, как я встаю и снимаю куртку, как я распрямляю ноющие ноги, чешу затылок, жую травинку, как ко мне кто-то подходит, как мы с этим кем-то уходим. как кто-то дает мне рюкзак, в котором ключи от дачи и от машины, как кто-то задевает гремящий браслет на руке, открывает дверь красной, садится на переднее сидение и роется в бардачке, где множество дисков, листочков, ручек. Нет видео, где этот кто-то находит нужную картинку в ворохе мелочей, ухмыляется точь-в-точь как кот на ней, пристегивается и следит за этой длинной-длинной дорогой. а потом как кто-то говорит, скучно, медленно, редко, потому что внимательно смотрит на дорогу, на разметку, на знаки, и мимо них, мимо меня, только о чем-то своем думает, думает. или смотрит на длинную цепочку с кольцом. спрашивает, что это, а я отвечаю "а, да это же тогда, давно, ты не помнишь, ты тогда молчал". и вот даже тут не могу ничего представить, ни картинки, ни музыки, ни кадров, ни-че-го. не хватает жизни.