anyway
Столько всего проговариваешь вслух, внутрь себя, а облечь это в целостное полотно слов не выдается возможным. Будто срабатывает непонятная клема, из-за которой произнесенное всегда лучше записанного потом. Будто клавиатура отталкивает твои пальцы, сводит их судорогой, дробит суставы, потом склеивает кое-как и работай таким вот дрянным инструментом.
А на словах, на деле, на самом деле в тебе ведь струятся все отмершие и не рожденные языки, горят письмена божественные, течет слог шекспировский. И ты вот-вот уже совсем рядом - до идеала мизинцем подать, как до Ctrl, а клавиша выбивается из строя, выскальзывает, вырывается из пазов. И то что получается - сам себе и читай.
Неописуемая радость созидания? Боль и муки творчества? Если бы. Дятлово выстукивание чепухи посреди самой бездонной и мелководной ночи перед завтра, перед маем, перед лицом жизни и смерти и всех архангелов и приспешников сатаны.
Завтра ты проснешься с какой-то очень умной мыслью, и даже сумеешь объяснить ее кухонной стене, и закипающий чайник вроде как с тобой согласится, но на этом - все, и ни драма, ни комедия не выйдет из твоих смыслограмм, и ни единый задрот не процитирует твою гениально-печальную словесную конструкцию. Даешь все идеи чайникам и стенам.
Потом ты еще решишь, что затея изначально была так себе, что, ну если уж откровенно, это все избито, исписано и давно растаскано на метафоры, мол «ничто не ново», и жесткие диски, в отличие от рукописей (с), очень даже горят и плавятся, и растекаются кашей твоего сознания.
Ну а пока пиши деточка, пиши, раз сказать некому, раз твой оппонент в защите собственной значимости - кухонная стена, прожженная окурками скатерть, немытое с осени окно. Впрочем, они тоже нетерпимы к твоему синдрому создателя, так что их то хоть пожалей. Не произноси эту чушь вслух.
но ты ведь счастлива, деточка, раз все-таки села писать :)
А на словах, на деле, на самом деле в тебе ведь струятся все отмершие и не рожденные языки, горят письмена божественные, течет слог шекспировский. И ты вот-вот уже совсем рядом - до идеала мизинцем подать, как до Ctrl, а клавиша выбивается из строя, выскальзывает, вырывается из пазов. И то что получается - сам себе и читай.
Неописуемая радость созидания? Боль и муки творчества? Если бы. Дятлово выстукивание чепухи посреди самой бездонной и мелководной ночи перед завтра, перед маем, перед лицом жизни и смерти и всех архангелов и приспешников сатаны.
Завтра ты проснешься с какой-то очень умной мыслью, и даже сумеешь объяснить ее кухонной стене, и закипающий чайник вроде как с тобой согласится, но на этом - все, и ни драма, ни комедия не выйдет из твоих смыслограмм, и ни единый задрот не процитирует твою гениально-печальную словесную конструкцию. Даешь все идеи чайникам и стенам.
Потом ты еще решишь, что затея изначально была так себе, что, ну если уж откровенно, это все избито, исписано и давно растаскано на метафоры, мол «ничто не ново», и жесткие диски, в отличие от рукописей (с), очень даже горят и плавятся, и растекаются кашей твоего сознания.
Ну а пока пиши деточка, пиши, раз сказать некому, раз твой оппонент в защите собственной значимости - кухонная стена, прожженная окурками скатерть, немытое с осени окно. Впрочем, они тоже нетерпимы к твоему синдрому создателя, так что их то хоть пожалей. Не произноси эту чушь вслух.
но ты ведь счастлива, деточка, раз все-таки села писать :)