Зачем ты пишешь
«Я пишу, чтобы узнать, о чем я думаю, на что смотрю, что я вижу и что это значит». - Джоан Дидион
Спасибо Джоан, теперь я знаю, зачем я пишу. Наконец-то, в голове ясность и понимание моей сущности. Все легло на свои полочки.
Вот ты идешь по улице мимо высокого забора и думаешь о всяких безобразиях и глупостях.
А вечером сядешь за стол, придвинешь клавиатуру и вдруг тебя осеняет, что ты не просто шел и смотрел на забор, а был охвачен чувством необыкновенным. Казалось, что за забором жизнь весела и прекрасна, а ты никогда не окажешься на чужом празднике, скрытым высокими серыми досками. И так тебе было горько, такая безысходность грызла сердце. И понял ты эту горькую правду только сейчас, сидя перед компьютерным экраном.
Вчера ты ходил в кафе, где объелся чудным блюдом - жареной бараниной с рисом и овощами. Потом ты сидел очень задумчивый, пил ядовитую кока-колу и смотрел в окно, где мартовский ветер гонял по улицам накопившейся за зиму мусор. И думал ты, что тут хорошо, уютно, и так не хочется идти назад в офис.
Ну нет, понимаешь ты вечером, вытирая пальцем пыль на клавише «ё». На самом деле, ты смотрел на брюнетку за соседним столиком, так похожую на всех женщин, которых ты любил. И ты думал, как прекрасно, что тебе на двадцать пять, что тебе не надо мучиться и придумывать, как познакомиться с этой красавицей. И не надо потом ходить на концерты, которые ты терпеть не можешь, говорить о писателях, книг которых ты не читал, и клевать носом в ресторанах, не зная о чем еще разговаривать со своей спутницей.
А как еще можно узнать, что ты реально чувствовал, что хотел узнать, что мучило тебя, вызывая тяжесть мыслей и нежелание что-либо делать? Только слова, написанные вечером, способны раскрыть тайны подсознания, неустанно работавшего весь день - о чем ты даже не подозревал. Только слова могут воскресить неосознанные тобой терзания и твое место в инфернальности окружающего мира, который днем казался вполне разумным и даже привлекательным.
Спасибо Джоан, теперь я знаю, зачем я пишу. Наконец-то, в голове ясность и понимание моей сущности. Все легло на свои полочки.
Вот ты идешь по улице мимо высокого забора и думаешь о всяких безобразиях и глупостях.
А вечером сядешь за стол, придвинешь клавиатуру и вдруг тебя осеняет, что ты не просто шел и смотрел на забор, а был охвачен чувством необыкновенным. Казалось, что за забором жизнь весела и прекрасна, а ты никогда не окажешься на чужом празднике, скрытым высокими серыми досками. И так тебе было горько, такая безысходность грызла сердце. И понял ты эту горькую правду только сейчас, сидя перед компьютерным экраном.
Вчера ты ходил в кафе, где объелся чудным блюдом - жареной бараниной с рисом и овощами. Потом ты сидел очень задумчивый, пил ядовитую кока-колу и смотрел в окно, где мартовский ветер гонял по улицам накопившейся за зиму мусор. И думал ты, что тут хорошо, уютно, и так не хочется идти назад в офис.
Ну нет, понимаешь ты вечером, вытирая пальцем пыль на клавише «ё». На самом деле, ты смотрел на брюнетку за соседним столиком, так похожую на всех женщин, которых ты любил. И ты думал, как прекрасно, что тебе на двадцать пять, что тебе не надо мучиться и придумывать, как познакомиться с этой красавицей. И не надо потом ходить на концерты, которые ты терпеть не можешь, говорить о писателях, книг которых ты не читал, и клевать носом в ресторанах, не зная о чем еще разговаривать со своей спутницей.
А как еще можно узнать, что ты реально чувствовал, что хотел узнать, что мучило тебя, вызывая тяжесть мыслей и нежелание что-либо делать? Только слова, написанные вечером, способны раскрыть тайны подсознания, неустанно работавшего весь день - о чем ты даже не подозревал. Только слова могут воскресить неосознанные тобой терзания и твое место в инфернальности окружающего мира, который днем казался вполне разумным и даже привлекательным.