Покинутый овцой
Последнее из того что я писал. Это была моя точка.
Решил запостить только потому, что наткнулся в сети на картинку, которая мне напомнила об этом эссе.Устали от напряжения глаза вглядываться по сторонам. Мне тесно и одиноко тут среди вас. Я больше не могу скрывать что я сумасшедший. Меня рвет на части. Я то знаю слишком многое, то отчаянно смотрю на циферблат часов отпихиваясь слабыми ручонками разума что я туп и примитивен. Я очень зависим от своих эмоций. Эмоции поиграли со мной, надругались и бросили. Я был пестр на них когда они бушевали во мне и ранили изнутри полосами мою багровую тонкую кожу играя буграми на её поверхности снаружи а потом я открыл рот и выдохнул их. Вот парадокс. Они есть, ты их прячешь, затаптываешь, ликуешь втихую снаружи скалой, они ушли и ты пуст. Ты просто нескончаемое строение из никому ненужных никуда не ведущих лестниц внутри. Можно сколько угодно рассекать по ним в надежде попасть в уютную комнату с диванами и душистой геранью, но каждая открытая дверь будь всего лишь иллюстрацией на тему бетонных стен и сорванных зеленых обоев. Здесь теперь живет только эхо. Оно разгоняется ветром и сигает вниз по лестничным пролетам. Оно движет пыльцу воздуха своими волнами. Оно безрассудно.
Вот комната. Здесь жил Дьявол. Он вставал время от времени из-за письменного стола и отложив на его массивную древесную спину перо подходил к окну. Воздымая руки к верху и смотря с высока на людей. Он дышал своими планами и питался их свершением. Он гений. Он выше Бога. Это он придумал людей. Здесь у него было все. Вот стеллаж, некогда забитый доверху лежащими то тут то там книгами и алчными языками закладок из них. Тут было все приговоры тем с кем он когда-либо встречался и с кем еще повстречается. Он сухо выкарябывал буквы обмакивая лезвие в ткань бумаги. Буквы сочились с листов как кровь из разрезов скальпеля. Это - Он выводил свой приговор. Людь - ты дрянь, ты сделан из вот этой кучи дерьма, вот он твой примитивный мозг тает кровью у меня в руке. Ты прост. Все твои помысли низки и копытны. Ты нечто, что я посею пеплом под свои ноги чтобы стать выше и дотянуться до своей самой главной книги что томится ёрзая на полке времени. Я хочу её и я боюсь её. Там все. Какой я и какого меня не остановить. Зачем я и чем я. Это моя книга жизни и книга власти. Я тщательно выводил буквь за буквью и складывал книги на полках. Вот они. Имена, фамилии, привычки, слабости и растоптанные мечты. Я все вижу. Это есть ваши вздохи в этом мире. Вы дышите моим воздухом. Дьявол высок и мускулист, горделивую осанку венчает жесткий череп с пульсирующими венами на лбу и шее, и вздымает он над собой сущь свою - рогово - два зуба тёмной власти оскалившиеся на этот всей мир. Он красив. Свет играет на его крепком теле. Он сверлит глади воздуха плаценты своим взором и сверкает своими глазами глядя в окно. Именно этот блеск так иногда пугал людей, стоявших с этим домом. Тут все в этой комнате. Вот они, реликты его мощи, отбитые с боями у тварей мечтавших о его престоле. Железные, холодные, с огромными камнями рубинов они склонились перед ним. Свечи, мечи, звезды, кресты и луны. Все во что верят люди у его ног.. Дьявол здесь больше не живет. Эта комната пуста. Никто больше не загораживает свет окна своим могучим рослым телом. Нет здесь ни книг ни власти.
Здесь не холодно ни жарко, здесь пусто. Вот они залы и приемные. Здесь когда-то было весело. Здесь принимали гостей, хлопали по плечу и подливали вина в бокалы. Здесь теряли голову и прыгали на кровати кидаясь подушками с друзьями и в случайных людей обжигая их своим многим теплом. Здесь по стенам развешаны портреты утешниц - никчемные коллекции пустых лиц и тел, не знавших что значит коснувшись ноготком вздымать шторм. Не в состоянии возбудить мягкостью своих мыслей изгибая их в серых лабиринтах и преломляя линзами опыта. Здесь есть все чтобы быть любимцем. Здесь жил рубаха парень, любимец публики. Здесь были его оргии, здесь каждый мечтал был достойным его внимания и вызвать у него улыбку своей шуткой. Вот его костюмы для пантомимы и клоунские колпаки. Маски с трогательными улыбками и наивными взглядами. Все чтобы понравиться. Этим он тоже развлекал публику. Вот они батареи пустых и не очень бутылок. В этой комнате когда-то было тяжело устоять на ногах - так сильны были волны радости и громкой музыки колыхавшие каждого вошедшего, каждого, на кого обрушивалась энергия хозяина. Теперь эта комната пуста. Нет здесь ничего. Только кресты теней оконных рам на полу и огромное пустое пространство. Здесь страшно даже эху. Оно не очень любит волновать эти объемы. Шаг за шагом, скрипя песком на полу идешь и оглядываешься. Тебе мерещатся смех и звон бокалов. Галлюцинации жалят тебя как током со скоростью молнии подсовывая тебе слайды воображения былого шума и цвета жизни.
А вот маленькая коморка. Без окон, под лестницей почти под самой крышей. Сюда и раньше тяжело было добраться даже хозяину дома, не то что редким его экскурсантам. В этой комнате он никогда не чувствовал себя спокойно. Здесь была только тревога и страх. Здесь оживали самые неприятные мысли и метеорами разлетались по дому хлопая дверьми своих постояльцев. Здесь он путешествовал и кремировал свои свинцовые мысли. Здесь жил слепой писатель. Старый. Никто не помнит когда он здесь поселился, но все его уважали. Всю жизнь свою он писал одно и тоже. Всю жизнь он подбирал шифр из слов, составляя предложения. Он пытался описать то, что ослепило его. Это непосильная задача даже для сотен жизней, но это не пугало его. День за днем, раз за разом, почти в полной темноте, вынимал руки из под мечтающей головы вставал с кровати, и сев на стул вздымал свои пустые глазницы к небу, что боясь пряталось от него за сводами дерева. Он молился о пощаде и снисхождении. Он молился о своем последнем дне и последнем листке, на котором, сложив в нужном порядке буквы он СМОЖЕТ ПРОЧЕСТЬ то, что написал. То что ослепило его и то что терзало его душу и плоть. Мученик. Вокруг ворохи искомканной бумаги и пласты чистых листов. Строчку за строчкой, и снова на пол. Он искал свою свободу. Теперь здесь и его нет. Эта комната пуста. Он покинул её последним.
21 января 2003г.