ВЕЧЕР У ИМПЕРАТРИЦЫ (Из петербургского дневника)
В кармане кетовая икра и фунт хлеба. Приюта нет. Я стою на Аничковом
мосту, прижавшись к клодтовым коням. Разбухший вечер двигается с Морской.
По Невскому, запутанные в вату, бродят оранжевые огоньки. Нужен угол.
Голод пилит меня, как неумелый мальчуган скрипичную струну. Я перебираю в
памяти квартиры,
(
Read more... )