Я в детстве довольно много читал.
Совершенно не по программе. Просто читал.
С большим удовольствием.
Иногда - с печальным ощущением невыразительности собственной жизни.
Запомнилось мне, что читал я преимущественно зимой.
Летом было не до чтения.
У меня совсем рядом с домом было море.
Ну, не вполне море. Водохранилище. Но мы его называли морем.
Вот на этом море я лето и проводил.
Сначала - на рыбалке.
После пятого класса - в яхт-клубе.
Утром уходил, вечером приходил.
Если оставалось время - еще гулял с друзьями во дворе.
Какое тут чтение?!
И вот я думаю. А что было бы, если бы жил я не в Сибири, а где-нибудь на юге.
Если бы не было нашей длинной холодной зимы.
Я бы хоть одну книжку открыл?
Или вырос бы здоровым загорелым моторным балбесом?
Как люди на юге решают эту проблему?
Как они находят в себе силы поменять жизнь тела на жизнь духа?
Я вот, например, не помню, когда бы мне летом хоть раз надоело мое времяпровождение до такой степени, чтобы захотелось зимы и квартирного затворничества.
Хотя бы даже и с самой замечательной, самой великолепной, самой интересной книжкой!
Да я о них, кажется, вообще не вспоминал.