(no subject)
Вижу твои следы и снова говорю себе «Знаешь, мне это надоело!»
Обрываю себя - зачем так грубо? Или, вернее, зачем грубить себе, если тебе я все равно ТАК не скажу?
Знаешь, мне это надоело, если сказать правду. А правда в слове «это», которое безнадежно как ржавый гвоздь и широко, как Атлантика. В «это» можно вложить вписать, вместить, втиснуть любой неожиданный поворот змеистой мысли. Сегодня «это» то, что ты есть, завтра «это» - то , что тебя нет. В «этом» правда, которую невозможно вывести наружу. Она дематериализуется от одной молекулы кислорода.
Каждое « а кому это нужно» - слезы жалости к себе, слезы нежелания знать, что нет никого кроме тебя. Никого, кто был бы более достоин заботы о нужности деяний.
Ты есть где-то там, ты оставляешь следы на стенках моих извилин, на обочинах моих чувств. Ты тревожишь глаз, как полу-опавшая ресница под веком, ты беспокоишь слух, как шорох непрошенной ночной мыши. Я тоже кому-то фантом, но это разве утешение. И утешение ли тут нужно?
Ты где -то в соседней книге, и сюжеты наши не пересекаются. Потому что книги не настолько популярны, чтобы за их коктейлизацию всерьез взялись фанаты.
Знаешь, что мне на самом деле надоело?
То что не ты, а именно я - не разворачиваю тебя лицом к себе и не говорю тебе:…. «Знаешь, мне это надоело!»
Потому что я не понимаю, что именно мне надоело. И надоело ли?