(no subject)
Читать или писать. С некоторых пор выбор перестал быть выбором. Процессы уравнялись в правах. Перевешивавшее в первой половине прожитого срока чтение, постепенно обрело неудалимый противовес. Но интересней другое. Оба они оказались сильнейшими допингами, стимуляторами, уравновешивателями меня и мира, созданного не мной. Понять, каково это - быть переполненным силой и покоем, в независимости от внешних факторов. Неловкое, но очень понятное предощущение искомого блаженства, творение его из себя и вместе с тем… полная школа принятия откуда-то вдруг берущейся отдельности созданного от создателя. И так это глупо. Все это внутреннее копошение на тему « мое-не мое». Жадность эта мелкая и визгливая.
Спокойное размеренное осознавание внутренней работы, дает очень ясное понимание того, насколько она тяжелей физической. Не по потоотделению и мышценаращиванию. По гораздо более тонким и менее уловимым параметрам. Боль физическая лишь вторит затверженному мотивчику внутренней боли. Затверженному до отвердения в теле, до блока, до завала, до материализации. Это настоящее чудо, творимое нами, осознается как проклятие извне, только от нежелания признать себя творцом. Да. Создателем. Но всего. В том числе и боли. Ведь нет нас, нет и боли.
Мне приходится останавливать разогнанный локомотив всеотдачи. Приходится тормозить, скрежетать полусонными веками, чтобы не износить раньше времени, не растратить в тщеславии, добытое сокровище. НЕ раздать по камушкам императорскую корону. Каждый раз, когда мой маленький гнусик терзается отраженным светом своего несовершенства, сверху изливается охлаждающая микстура против ожогов мнимой реальности. И уже не тянет фиксировать вялую сюжетность парадоксального бытовизма. Хочется не объять, а вобрать. Стать. И пребывать.
