На разведку
Пришло время скататься в Red House. Я там уже был, конечно, и даже GPS-отметкой на карте уже разжился, но считаю, что на дорогу надо посмотреть повнимательней. Всё-таки ехать в кондиционированном люксовом минивэне - это одно, а на двух колёсах - немножко иное. И лучше бы это делать не обременённым багажом. Налегке. Только я и мой стальной конь, йоу!
Отсутствие хоть мало-мальского багажника у Лёхи напрягает. Ну да, есть у него корзинка на переднем колесе; но она, во-первых, открыта всем ветрам (читай - дорожной пыли), а во-вторых, там и так у меня уже расположились девайсы: инвертор, смартфон, модем... И мне бы очень не хотелось, чтобы на какой-нибудь кочке всё это отправилось в свободный полёт. После получаса мытарств удалось-таки пристроить (в основном, под сиденьем) три отвёртки, плоскогубцы, изоленту, клубок полипропиленовой верёвки и замотанный в полиэтилен паспорт. Хотел ещё взять ремнабор для резины, но по здравом размышлении от этой идеи отказался. Даже если мне удастся прямо в дороге залатать дырку, то насоса-то у меня всё равно нет. А если уж мне посчастливится добраться до мастерской, где найдётся насос, то уж и заплатку они мне там поставят, уверен.
Выехал в 7:30 с полным баком. Чистое расстояние до точки назначения, как уверяет навигатор, 95 км. Ну и славно.
До Тхандуэ, где я бывал уже раз десять, дорога, в общем, нормальная. Ну, почти. Двухполосная и почти без ямок. Местами асфальт, местами бетон. За Тхандуэ идут две деревни - Гу Гьи Кхон и Дар Тхвай Кьок. В Дар Тхвай Кьоке - шлагбаум. Затрудняюсь, как назвать этот пост. Пограничный? Так тут, вроде, не граница... Таможенный? Ну, документы они проверяют, это да, но чтобы грузом поинтересовались - ни разу не видел... Короче, просто - Пост. Когда мы ехали пассажирами на мотоциклах в Нгапали, нас никто даже не пытался тормознуть: мне просто пришлось пригнуться, чтобы не снести башкой полосатую трубу, а моим загорелым приятелям даже и нагибаться не пришлось. Я, честно говоря, рассчитывал, что и в гордом одиночестве буду так же ловко проскакивать под трубой, да не тут-то было. Видимо, белую обезьяну издалека видать, хотя я специально надел брюки, чтобы мои мохнатые нижние конечности в глаза не бросались (бирманцы-то в этом смысле практически лысые), а на шлеме опустил щиток. Руки у меня уже почти такого же цвета, что и у местных, так что я считал, что неплохо замаскировался. Но просчитался. Ещё метров за двадцать до шлагбаума мне уже стали махать - дескать, причаливай... Неужели дело в отсутствии юбки?
Причалил. Попросили паспорт. Спросили, куда еду. Сказал, что в Саттхва. Покивали, дескать, знакомо. Спросили, где живу, не в Нгапали ли? Ага, ага, в Нгапали. Спросили, откуда я родом. Чтобы избежать недопонимания, ткнул пальцем в золотом по красному Рашн Федерэйшн на паспорте. Снова ошибся: то ли контролёр по-английски не читает, то ли такой страны не знает. Передали меня вместе с паспортом другому персонажу в отдельном вагончике. Он долго водил пальцем по прибитому к стенке листу бумаги формата А4 в плёнке с какими-то надписями на бирманском. На первый взгляд листок выглядел коричневым, но палец стал рисовать на его поверхности белую траекторию, так что стало очевидно, что таким образом с этим листком не поступали уже лет двести, отчего он успел покрыться пылью веков. Это меня как-то насторожило: подумалось, что в моём лице они поймали какую-то редкую птицу, которая к ним тыщу лет не залетала. Палец всё рисовал и рисовал белые зигзаги, и я начал уже реально беспокоиться, когда представитель власти воскликнул: "О! Руссиа!" и радостно обернулся ко мне. О, ччччёрт! Так вот как ты называешься, моя Родина! Заслышав его вопль, все "пограничники", а было их штук пять, хором издали громкое и протяжное "Оооооооо!" с оттенком восхищения, как будто я забил какой-то фантастический гол. Это невероятно синхронная и эмоциональная реакция заставила мой рот растянуться буквально до ушей. Я уже приготовился испытать десяток ударов по плечу и даже, чем черт не шутит, пару объятий, но как-то обошлось. Мои данные записали в толстый журнал, вернули паспорт и улыбчиво помахали руками: давай, дескать, проваливай...
Пока мои данные вносили в журнал, я, как истинный параноик, не удержался от того, чтобы поинтересоваться имеющимися в нём записями. Подглядывал я, ну. И увидел, что в той колонке, где парень напротив моей фамилии написал RUS, во всех предыдущих строчках было написано CHN. Кругом одни китайцы, ага...
Дальше пошла дорога так себе... прямо скажем, не очень. На большей части пути однополосная. Это означает, что для того, чтобы разъехаться, автомобилям нужно съехать хотя бы одним бортом на обочину, а это поднимает тучи пыли. Очень извилистая. Повороты в 90° не то что не редкость, а просто постоянно. Бывают и под острым углом. А также классические серпантинные петли, хотя бы по одной на пару километров. Короче, не разгонишься. Ну и ямки, конечно. А где-то - конкретные такие ямки. С одной стороны, вроде как на двух колёсах у тебя есть возможность ямки объезжать. С другой стороны, когда они идут сплошняком, уже и не объедешь; сбрасывай скорость до пешеходной и так ползи...
А ещё песочек. Чертовски неприятная штука - песок поверх асфальта. На таком-то вот песочке на одном из поворотов я и улёгся.
Мотоцикл повёл себя хорошо. Отвалилась только левая пассажирская подножка. Ну ещё корзинка спереди приобрела печальный вид (что, вообще-то, странно - я ж ни во что не врезался), да рычаг переключения скоростей загнуло буквой зю. А так - даже пластик нигде не отвалился (хотя, наверное, где-то и поцарапался, но конь старый, так что в глаза не бросается). И даже зеркала остались на месте. Ещё лучше повёл себя шлем: если бы не он, часть моего скальпа точно осталась бы на гравии обочины.
Так что, двухколёсные граждане, юзайте шлемы! Настоятельно рекомендую...
Я, старый долбоёб, выглядел немного хуже, чем мотоцикл... хотя, как посмотреть... Мог ведь и вовсе убиться. Совершенно точно помню, что из-под своего стального коня я не выбирался, то есть я был от него отдельно. Возможно, этим и объясняется деформация корзины: наверное, это я её своим телом и утрамбовал, когда перелетел. Но этот заключительный этап моей траектории из памяти как-то выпал. А начальный этап я помню очень хорошо, потому что упорно старался не повредить голову (это просто на уровне рефлекса; единственная настоящая ценность, что у меня есть, поэтому стремление её не повредить сидит уже где-то в спинном мозге). И, когда мне это всё-таки не удалось, то, скрипя шлемом по гравию (препротивный, кстати, звук), я очень расстраивался оттого, что с этим не справился. Вот всё остальное, включая неизбежные травмы и поломки, мне было как-то пофиг, а то, что я не смог не положить голову на землю, воспринималось как какой-то эпический фэйл...
Поднявшись, первым делом собрал разлетевшиеся по обочине девайсы. WiFi-модем стал лишь грязным и поцарапанным, а так-то - что с ним сделается... На смартфоне, помимо грязи и царапин, обнаружилась двухмиллиметровая трещина прямо посреди стекла. Ну и фиг с ней. Собрав устройства, принялся рихтовать корзину, куда их нужно было положить. Тут возле меня остановился местный на мотоцикле и начал энергично мне помогать. По английски он не говорил, но это и к лучшему, мне было как-то не до разговоров. Чуть позже появился ещё один бирманец; на этот раз я не заметил, то ли он приехал, то ли пешком пришёл...
Поправив корзину, подключив и сложив в неё устройства, я уселся и собрался стартануть. Тут бирманцы увидели мою ногу и начали энергично лопотать и тыкать в её направлении пальцами - смотри, дескать, чувак, как прикольно! Левая нога, кстати, выглядела так:
[это некрасиво, так что смотреть необязательно]
Я отмахивался, дескать, ерунда. Но тут обнаружилось, что левая водительская подножка загнута, а рычаг переключения скоростей вообще загнулся как-то замысловато, и теперь эти две железки друг другу мешают и не дают включить скорость. Бирманцы жестами согнали меня с мотоцикла и давай дружно тянуть за подножку. Подножку почти поставили на место, но рычаг скоростей заставил их, явственно так, погрустнеть: пальцами его было не выправить. Но тут я сказал им: "Не ссыте, мужики!" и триумфальным жестом достал из-под сиденья ПЛОСКОГУУУУБЦЫЫЫЫ!!!! [тут нужно представить себе Якубовича и его незабвенное "АААВТОМОБИИИИИЛЬ!!!"] Вот я как чувствовал, что пригодятся, хе-хе... Бирманцы обрадованно загалдели и даже немного поотбирали их друг у друга, стремясь употребить их в дело. Впрочем, первому это не удалось. Он разочарованно отдал плоскогубцы своему соплеменнику. Тому тоже выправить рычаг не удалось. Тень фиаско начала сгущаться над их головами, и, чтобы не расстраивать мужиков окончательно, я взял плоскогубцы сам и буквально в две секунды всё поправил.
После этого я долго и горячо благодарил их, прикладывал руки к груди и уверял, что я о'кей и дальше справлюсь сам, пока они, несколько разочарованно, не позволили мне наконец-то крутануть газ.
Наверное, я должен был быть как-то... расстроен? подавлен? Что-то вроде, да? Но знаете, вот эта искренняя и бескорыстная помощь совершенно чужих людей меня как-то... воодушевила. Пусть даже в итоге они не очень-то и помогли, но они искренне этого хотели и честно пытались. А я считаю, что чистое намерение важнее результата. [Да-да, и не рассказывайте мне всякую херню про то, чем вымощена дорога в ад... А я всё равно считаю, что чистота намерений - это, блядь, ВАЖНО!] В общем, я ехал, как-то даже посмеиваясь, пока организм не начал подавать сигналы, что, похоже, проблема у меня не только с ногой.
Так что через пару километров я решил себя немного обследовать. Выяснилось, что моя левая рука выглядит примерно так же, как и левая нога, так что я даже умудрился закапать кровью свои светлые штаны, и смотрелось это, чёрт возьми, некрасиво. Плечо тоже подавало сигналы, но когда я захотел взглянуть на него, оказалось, что футболка к нему прилипла. Поразмыслив, я решил не париться, а сначала доехать до места, потому что там - море. А море - это кровь, оно такое же тёплое и солёное. Оно всё лечит.
Так оно, в общем, и вышло. Доехав до Red House, я проковылял на берег, там разделся и, насколько смог, ещё раз себя осмотрел. Выяснилось, что я теперь шикарно татуирован с левой стороны - от ступни до пояса и от плеча до кисти. Конечно, если согласиться считать татуировкой коросту. А плечо, так вообще сплошная короста. Я подумал, что если бы у меня на плече была настоящая татуировка - ну, типа, "ВДВ" или ещё что-то в этом роде, - то сейчас её уже не было бы, хе-хе...
Плечо как-то подклинило, и поднимать руку было больно. Точнее, выше головы она вообще не поднималась. Но это меня не беспокоило, потому что хватательно-таскательные функции этой детали моего организма не нарушились. Промыв как следует свои дырки целительным морем, про руку я практически забыл. А вот нога... Уже на фото видно, что её неслабо так раздуло, а спустя два часа её уже приходилось забивать в тапок, своим ходом она туда не входила. Истечь кровью мне, с моей лейденской мутацией, не суждено, так что об этом я не беспокоился ни разу, но беспокоило массивное лишение кожного покрова, отягощённое контактом с придорожным грунтом. Лишиться разом такого количества кожи - само по себе офигенный стресс для иммунной системы, а если ещё этими обнажёнными местами в грязи поваляться... Хрен бы его знал, что там, на обочине... В свете выявившихся несколькими годами ранее сложностей с антибиотиками, а также отсутствием в месте моего проживания аптеки и отсутствием у меня (конечно же) страховки, будущее выглядело несколько тревожно. Но, вспоминая о прошлых аналогичных ситуациях моей жизни, которых было немеряно, я решил предоставить своему организму, как обычно, решить вопрос самостоятельно. Я ему доверяю.
В целом свой вояж я счёл состоявшимся, хотя и не на сто процентов. Дорогу я, безусловно, разведал, о проблемных местах представление получил, затраты времени и бензина определил. На 95 км (по навигатору) у меня ушло 2,5 часа. Если принять во внимание особенности трассы, о которых я упомянул выше, то результат, на мой взгляд, вполне хорош. Даже на автомобиле там быстрее не проскочить. Уезжал я с полным баком, по пути залил 2 литра и вернулся практически сухой. Если верить китайским родителям моего Лёхи, бак у него объёмом 3,5 литра; стало быть, на 190 км + 70 км побочных поездок я потратил 5,5 литров. Итого выходит 2 л на 100 км; производитель уверяет, что у их мотоциклов расход 1,3. Ну, может, оно и так... для новой машинки. Но мой-то конёк уже не молод, простим ему некоторую прожорливость.
К сожалению, в сам Красный домик я не попал. Калитки были на замках, двери на замках, а соседа - хранителя ключей поблизости не наблюдалось. Я решил дать ему фору в пару часов и съездил пообедать за 20 км в "Морскую лошадь" (я в курсе, что Sea Horse - это морской конёк, но "морская лошадь" мне нравится больше), однако и через два часа никто из соседей не появился. Дольше оставаться я там не мог, время поджимало. Нужно было вернуться в Нгапали до темноты, так как осветительные приборы у моего стального коня, за исключением правого поворота и (слава Богу!) стоп-сигнала не работают. Ну и ладно, невеликая проблема. Застану его как-нибудь в следующий раз. В крайнем случае, всегда смогу поселиться на денёк-другой в гестхаузе Golden Tiger по соседству.
Пока был в Красном доме, дочь прислала письмо с просьбой набросать ей краткую историческую справку о добыче самоцветов на землях нынешней Мьянмы. Это означает, что завтра я уж точно никуда не поеду. Исторические справки - они такие... одно предложение текста подразумевает примерно час работы с первоисточниками. Ну и хорошо, заодно и за организмом понаблюдаю.
К ночи меня знатно лихорадило.