(no subject)
Я бы назвала это болезнью ЖЖ-истов.
Когда, начитавшись огромного количества постов, исчерпываешь оригинальные темы.
Оставив свои сто-двести-триста записей, начинаешь осознавать, что они, по большему счёту, никому не нужны. Кроме тебя самого - и то ровно настолько же, насколько нужны полароидные снимки в захезанных альбомах.
И вот тогда начинается кризис - посты появляются раз в месяц-два-три, самобытность в них исчезает, они становятся похожими на отчёт о проделанной работе. Так, как будто бы для начальства с одной только разницей - в блогах-то начальства нет.
Воистину везёт тем, кто может писать годами, находя интересные темы не смотря ни на что.
У таких, как я, это не получается.
Поэтому я пишу на эмоциях или тогда, когда накопилось много событий, а сохранить их где-нибудь хочется.
Или иногда просто так - как сейчас. Без повода и без причины. И с явным дефектом - с полным отсутствием художественных оборотов.
Хотела бы я избежать этой болезни. Хотела бы я снова стать наполненной изнутри.
Когда, начитавшись огромного количества постов, исчерпываешь оригинальные темы.
Оставив свои сто-двести-триста записей, начинаешь осознавать, что они, по большему счёту, никому не нужны. Кроме тебя самого - и то ровно настолько же, насколько нужны полароидные снимки в захезанных альбомах.
И вот тогда начинается кризис - посты появляются раз в месяц-два-три, самобытность в них исчезает, они становятся похожими на отчёт о проделанной работе. Так, как будто бы для начальства с одной только разницей - в блогах-то начальства нет.
Воистину везёт тем, кто может писать годами, находя интересные темы не смотря ни на что.
У таких, как я, это не получается.
Поэтому я пишу на эмоциях или тогда, когда накопилось много событий, а сохранить их где-нибудь хочется.
Или иногда просто так - как сейчас. Без повода и без причины. И с явным дефектом - с полным отсутствием художественных оборотов.
Хотела бы я избежать этой болезни. Хотела бы я снова стать наполненной изнутри.