Стихи нашего времени...
Набредешь порой в сети, и понимаешь, что это вот про сегодня и про сейчас. Хотя и написано два года назад. Ну, тут уж что уж. Что уж тут уж...
Такова метафизика жизни России, имени Владимира Путина...
Кого-то хоронят...
На жёлтой бумаге печати времени.
Годы идут, продвигаясь с боями.
А родина-мать снова беременна
Самыми лучшими сыновьями.
Из её лона выходят строем.
Стройные.
Глаз небесная синь.
Им уготовано стать героями.
Во веки веков.
Аминь.
Им с малолетки
играть в рулетку
русскую: круть да верть.
Смертная скука
на лестничной клетке.
Из развлечений: смерть.
Тем, кто метит до рая
шкура не дорога.
Герои не умирают?
Пропаганда врага.
Цели - это пустое.
Смысл движенья - путь.
Строем идут герои,
Ну, а куда - не суть.
Вслед железной рукою
Машет суровая мать.
Мрачно идут герои
Красочно умирать.
Под крылом замполитов
В вечное ничего.
Нахуй они нужны-то,
Если не для того?
Герой не умерший считается трусом.
Что, не мужик? Зассал?
Когда бы в России распяли Иисуса,
Он бы не воскресал.
Жалок герой, как анахронизм,
Если не похоронен.
Это какой-то постгероизм,
Какая-то пост-ирония.
Живому герою снится
аромат пралине
из дружеской ягодицы,
прожаренной на броне
и брызнувший на ресницы
товарища мозжечок.
Он не умеет гордиться
подвигом, дурачок.
Живой он расскажет, как бросили
Гореть его заживо в пламени.
А мёртвого кто его спросит?
Он же памятник.
Мокрая хмурь.
Пьяная хмарь.
Юная дурь.
Божия тварь.
Серая Тверь.
Сизая твердь.
Грустная пердь.
Русская смерть
© Дореволюціонный Совѣтчикъ