«Art never comes from happiness.»
"Искусство никогда не приходит от состояния счастья..." - эти слова (прошу прощения за перевод, если что не так)
принадлежат известному американскому писателю Чаку Паланику. Действительно ли это так, как вы думаете?
Моя подруга amphetamineh написала собственное мнение по этому поводу, выраженное в эссе, которое опубликовано у нее в Блогпосте. Но мне захотелось, чтобы и читатели ЖЖ ознакомились с ее произведением и выразили свое мнение.)
____________________________________________________
"Хочешь стать изгоем - займись искусством. Пусть ты ничего не умеешь, но ты просто займись. Не ради денег, не ради выгоды, а ради того, что внутри тебя.
Моцарт, несмотря на свою чистую музыку, слышал голоса ангелов, которые, по его утверждению, диктовали ему музыку.
Шуман лишился рассудка: его преследовали говорящие столы, обладающие всеведением, а Бетховен и Мендельсон из своих могил трактовали ему мелодии.
Ленау писал: «Я чувствую, что приближаюсь к своей гибели: демон безумия овладел моим сердцем, я сумасшедший.» (из писем к сестре)
Искусство никогда не произрастает из счастья. И никогда не будет произрастать, если, конечно, это не шоубизнес. А шоубизнес - это не искусство.
Ты рисуешь нотный стан в трамвайчике, который идет из ВДНХ в Ростокино, потому что ты ненавидишь институт, потому что не хочешь слушать бред не нужных тебе предметов, потому что хочешь заниматься тем, чем хочешь. Рисуешь нотный стан и представляешь, как танцуют осенние листья. Это g-moll, ты почти слышишь ноты, ты пытаешься их просто записываешь на нотном стане, складывая мелодию, делая пометки: форте, пианиссимо и т п. Ты расставляешь акценты, чтобы потом не забыть, и в это время - ты свободен, и ты освобождаешь себя, рисуя воображуемую музыку на реальном листе бумаги.
Одного ребенка хотели меня выгнать из муз.школы, что было отнюдь неудивительно, учитывая его-то прогулы и т п. Остаться оказалось проще простого: заставь плакать завуча, пафосную тетку, когда играешь на пианино. Это была даже не сложная пьеса (сложные тоже пришлось играть), но она смахивала слезы. . Заставить плакать другого человека - что это таинство, знать которое каждому необязательно. Другое дело, что когда вкладываешь себя, ты избавляешься от части себя, и ты что-то получаешь. Просто музыка, она повсюду, она не на черно-белых клавишах и она отнюдь не в смычке. Просто понимаешь, это - всего лишь инструменты. Сама музыка в воздухе, в продолжении твоих пальцев и в твоей душе. Но главное - она повсюду, она в невидимом для многих пространстве, которое именуют воздухом. Она там же, где и горе.
Причини боль - ты узнаешь мое тяжелое искусство, дай мне что-нибудь в руки - ты услышишь музыку, возможно, такую, которую не слышал никогда.
Как писал Бетховен в детстве, об одном из посетителей своего дома, ему не нравилось, как играл этот дядька, потому что дядька играл без души. Все просто: лови из воздуха музыку, проникнись горем - и получится искусство.
Если вы счастливы - вы нам не нужны. Будьте счастливы в другом месте. На пальцах людей - скорбь, на лице их - боль, на сердце - тоска. Они все жили в отчаянии, все: и Бетховен, и Шуман, и тот же Моцарт. Они все прошли через ад, который никогда не уходит из человеческих сердец. Мы рисуем в горе. Искусство и счастье - несовместимые вещи. Искусство всегда появляется из того воздуха, в котором сквозит отчаяние..."
принадлежат известному американскому писателю Чаку Паланику. Действительно ли это так, как вы думаете?
Моя подруга amphetamineh написала собственное мнение по этому поводу, выраженное в эссе, которое опубликовано у нее в Блогпосте. Но мне захотелось, чтобы и читатели ЖЖ ознакомились с ее произведением и выразили свое мнение.)
____________________________________________________
"Хочешь стать изгоем - займись искусством. Пусть ты ничего не умеешь, но ты просто займись. Не ради денег, не ради выгоды, а ради того, что внутри тебя.
Моцарт, несмотря на свою чистую музыку, слышал голоса ангелов, которые, по его утверждению, диктовали ему музыку.
Шуман лишился рассудка: его преследовали говорящие столы, обладающие всеведением, а Бетховен и Мендельсон из своих могил трактовали ему мелодии.
Ленау писал: «Я чувствую, что приближаюсь к своей гибели: демон безумия овладел моим сердцем, я сумасшедший.» (из писем к сестре)
Искусство никогда не произрастает из счастья. И никогда не будет произрастать, если, конечно, это не шоубизнес. А шоубизнес - это не искусство.
Ты рисуешь нотный стан в трамвайчике, который идет из ВДНХ в Ростокино, потому что ты ненавидишь институт, потому что не хочешь слушать бред не нужных тебе предметов, потому что хочешь заниматься тем, чем хочешь. Рисуешь нотный стан и представляешь, как танцуют осенние листья. Это g-moll, ты почти слышишь ноты, ты пытаешься их просто записываешь на нотном стане, складывая мелодию, делая пометки: форте, пианиссимо и т п. Ты расставляешь акценты, чтобы потом не забыть, и в это время - ты свободен, и ты освобождаешь себя, рисуя воображуемую музыку на реальном листе бумаги.
Одного ребенка хотели меня выгнать из муз.школы, что было отнюдь неудивительно, учитывая его-то прогулы и т п. Остаться оказалось проще простого: заставь плакать завуча, пафосную тетку, когда играешь на пианино. Это была даже не сложная пьеса (сложные тоже пришлось играть), но она смахивала слезы. . Заставить плакать другого человека - что это таинство, знать которое каждому необязательно. Другое дело, что когда вкладываешь себя, ты избавляешься от части себя, и ты что-то получаешь. Просто музыка, она повсюду, она не на черно-белых клавишах и она отнюдь не в смычке. Просто понимаешь, это - всего лишь инструменты. Сама музыка в воздухе, в продолжении твоих пальцев и в твоей душе. Но главное - она повсюду, она в невидимом для многих пространстве, которое именуют воздухом. Она там же, где и горе.
Причини боль - ты узнаешь мое тяжелое искусство, дай мне что-нибудь в руки - ты услышишь музыку, возможно, такую, которую не слышал никогда.
Как писал Бетховен в детстве, об одном из посетителей своего дома, ему не нравилось, как играл этот дядька, потому что дядька играл без души. Все просто: лови из воздуха музыку, проникнись горем - и получится искусство.
Если вы счастливы - вы нам не нужны. Будьте счастливы в другом месте. На пальцах людей - скорбь, на лице их - боль, на сердце - тоска. Они все жили в отчаянии, все: и Бетховен, и Шуман, и тот же Моцарт. Они все прошли через ад, который никогда не уходит из человеческих сердец. Мы рисуем в горе. Искусство и счастье - несовместимые вещи. Искусство всегда появляется из того воздуха, в котором сквозит отчаяние..."