ТРАГЕДИЯ
Вечер в синих нишах был высок,
Будто вспоминает, да не вспомнит
О предшественниках. - Мотылёк
Крылышками навевает сон мне.
Слышу: слово зреет и растёт
В тесноте, а вырваться не может.
Судорогой сводит гневный рот,
Мысль немеет перед новой ложью.
И глядит трагический актёр,
Маской уходя в туман живого,
На певучий, на блаженный вздор -
Мотыльком порхающее слово
6 мая 1928