17 августа. Игорь Юрков

Aug 17, 2022 14:40

РАЗГОВОР НА РАССВЕТЕ

Жест угловат и плосок. -
Во сне
Такой,
Покуривая папироску,
Явилась Дама Пик ко мне.
Рассвет как пар,
Он был её душой, -
Летящих карт
И капель мир пустой.
На плоских силуэтах,
Лишены
Объёма, воздуха и света,
Блуждают сны.
Они - как бледные понятия идей,
Давно знакомых
Кукол и гостей.
Все вещи, утеряв со мною связь,
Проходят, беспорядочно толпясь.
Их связывает
Пар,
Их связывает
Дождь,
Полёт карт,
На слепоту похож.
Рябит в глазах,
Подушка остывает.
Их красивый прах
Слепит и раздражает.
Я виноват:
Я вызвал к жизни
Маскарад
Идей и карт.
- Скажи мне, Дама Пик,
В чём смысл моей вины? -
И голосом как шелест лип
Она мне отвечает: «Сны».
Но мне не спится
Шуршат и падают открытые страницы
По желобам сбегают
Мутные дожди.
- Дама Пик, знаешь что?
Не уходи!
Нет, мне не спится.
Дрожащей ртутью
Озарены
Их лица.
Я тоже путник
В мире представлений,
Не знающий, что - отдых,
Что - забвенье.
Я тоже выдумка,
Как дождь, как серый фартук,
Как платье старое,
Как эти карты.
Как пар,
Что называется душою.
- Мне, сонному,
Невесело с тобою.
Через рассвет,
Расталкивая масти,
Проходит старая прислуга -
Счастье
И ставит молоко на подоконник,
И чёрных мух
С моей подушки гонит.
Сухой твой голос,
Твои высокие брови… -
Всё это назовут
Любовью.
Любовь? -
невнятно
И совсем неважно,
Она меня не беспокоит даже, -
Она мне не понятна,
Ведь всё, что ты сказать должна,
Я знаю:
Была одна -
Теперь не понимаю;
И всё, что ты мне скажешь,
Мне известно,
И у меня была
Лет пять невеста.
Сухой твой голос,
Твои высокие брови
Теперь и я
Не назову любовью.
Дама Пик бросает папиросу,
Летит дымок,
И остаётся
профиль плоский
И потолок.
И остаётся душный шелест,
Дышит дождь,
Как будто ты на самом деле
У нас живёшь.
Сжать эту руку, укусить до боли
Её плечо… -
Но пар есть пар,
И я как прежде болен
От ничего.
В последний раз шумят её одежды, -
Её тепло.
- Со мной бывало это прежде,
Теперь прошло.
Ты скажешь: «Вовсе неуместна
Такая печаль», -
Но в сердце слишком много места,
И мне тебя жаль.

17 августа 1927, Игорь Юрков.

17, август, 20 век, 17 августа, Игорь Юрков, стихи, 1927

Previous post Next post
Up