Oct 07, 2012 15:53
Город промок, как пёс,
и, поджимая хвост,
дробно трусит в нору,
в логово, под навес,
в нишу, в подвал, в подъезд -
в тёплую конуру.
В городе много мест,
где и псу по нутру.
Взгляд не удержишь на
людях, зверье - одна,
их размывая вид,
мутная пелена,
как в полынье окна
стиранный тюль, висит.
В лужах не сыщешь дна,
и взгляд, как нога, скользит.
Лучше закрыть глаза.
Если так небеса
плачут - то лишь по нам,
тем, кому всё роса
Божья. Упрятав за
плёночкой век и там
очистив зрачок, слеза
скатывается к губам,
не размыкая их:
голос, ни самый крик
никого не проймут -
некого. Ни живых,
ни призраков. Город тих,
как смерть, и её налёт
ложится на стены, а в них
только эхо живёт.
Давным-давно