Про любовь пост.
Нет, я искренне, искренне хочу написать пост о любви. Даже не пост, а произведение в классическом жанре очерка или, на худой конец, заметки какой-нибудь. Но никак не фельетона. Чтобы вы ойкнули, схватились за сердце и с придыханием прошептали: «да…это мне так знакомо».
Но то ли писатель из меня хреновый, то ли я сволочь циничная, но ни строчки на столь высокую и чистую тему выдать не могу.
Про сперму в глаз могу, а про любовь в сердце - нет. Прям-таки ступор одолевает какой-то.
Иногда открою чей-нибудь ЖЖ - там все так красиво. Аллегории, гиперболы, синекдохы - все приемы призваны служить главной теме: «Он и Она».
А я честно открываю ворд, устанавливаю курсор и…
И думаю о вас. И представляю вас, охреневающих от прочтения 5000 знаков с многоточиями и риторическими восклицаниями.
А ведь напишу о весне и о счастье, в конце концов, тут же мне в аську посыплется: «Че, Варь, депра, да?». Вы меня уже просто знаете хорошо)
Про Любовь я действительно напишу исключительно в состоянии черной депрессии. А так как я ей страдаю редко, уже следующий пост будет опять про секс)))
Итак. Про любовь. Ну вот даже завидую тем, кто рыдает в подушку, смотрит на звезды, включает любимую радио-волну и даже ваяет стихи! Хотя я вообще-то люблю стихи. Я даже знаю наизусть всего «Онегина» и четверть «Божественной комедии». И «Мойдодыра» тоже знаю, но это сейчас не в тему.
Я и рассказы о любви читаю. Могу даже рыдать над чужой красивой и (или) несчастной любовью. Но как над своей красивой и(или) несчастной хоть для приличия слезинку выдавить- ни хрена. На сладкое - да, тянет. Напиться - тоже тянет. Работать - вообще подмывает просто. Но вот реветь под «ту самую песню» - не получается, как ни стараюсь.
Нет, вру. Не так давно лила слезы. Недолго, но лила. Сама себя своей же СМС-кой по-одному-малоприятному-поводу растрогала. И, собой же довольная, уснула сном младенца. Гордость, что я «все же умею любить красиво и сентиментально» настолько меня переполнила, что я и пострадать по-одному-малоприятному-поводу не успела толком даже.
То есть, я к тому, что вдохновения для написания трогательной истории из собственных страданий и переживаний мне не добыть.
Одни называют это «похуизмом», другие-«эгоизмом», третьи-«типично мужской логикой», четвертые утверждают «просто ты еще не встретила того, кто будет вдохновлять тебя смотреть на звезды и сочинять музыку», пятые, наслушавшись четвертых, берут меня за руку и куда-то ведут. Учить жизни. И показывать на деле, так сказать, что такое Настоящая любовь. Вот пятые мне нравятся больше всего. Они прикольные.
В общем, к чему я все… к красивому тексту о любви.
Может, все дело в том, что я не могу писать красивые тексты о любви?
Зато могу о сперме в глаз? Отсюда и все проблемы моего "эмо-поху-эгоизма"?
ЗЫ: Это (вышесказанное) максимум сентиментальностей и серьезностей, что я могу выдать. Даже в состоянии целого ассортимента противоречивых и сентиментальных чувств.