Больничный сон
Обнаруживаю себя в прихожей некоего заведения, как оказалось культового. Замешкалась с одеждой, оборачиваюсь в проеме отрытой двери вижу фигуру священника, почему-то в серой рясе. И батюшка знакомый: есть такой в Санкт-Петербурге отец Михаил Браверман. Высокий статный брюнет и благообразный дядька с контрастирующим грустно-озабоченным взглядом.
- Вы что-то от Бога хотите?
- Нет. Ничего не хочу!
- Тогда Бог от вас что-то хочет.
- Да и вы, наверное, знаете что именно! - отвечаю я ехидно.
Батюшка смутился, но виду не подал. Наоборот, начал что-то говорить пространное, приглашая к долгому обстоятельному разговору. Но я махнула рукой, мол, не надо, знаю я эти ваши разговоры.
Вхожу в зал обитый деревом, но по типу лекционных залов. Есть люди, кто-то выступает. Вещает с пафосом нечто высокодуховное. Я присаживаюсь у стенки, послушать. Но они как-то быстро финализируют разговор и неистово крестясь по-православному, спешно покидают зал. Ну и я за ними, что мне делать в пустом помещении?
В прихожей обнаруживаю, что мои зимние сапоги кто-то свистнул.