Не-Бейрут, ни разу - да?.. И не царь, правда. И да - не ешьте дохлое, пожалуйста. И - гроза.
*
Бейрут, со всей своей сновидческой паралельностью, таки увязался за мной в Москву - поэтому, очевидно, на "четырёх ветрах" Тверской-Ямской пожилой господин ничуть не маргинального вида стрелял у меня арабскую "голуазину" на французском, вдруг потом сбившись на thank you very much и тут же, без всякого звука с моей стороны, поправившись на "шукран" - после чего я уже в спину ехидно спросила а где же "ктир"? (это "очень" на ливанском арабском. "Ктир шукран" - типа, спасибо большое).. Нет, правда спросила, вслух (потому что ну знаете ли, это ж вообще - такие глюки-рифмы: когда их тебе так откровенно подсовывают где ни попадя аж в мск, как-то утрачиваешь всякие приличия и уж совсем перестаёшь миндальничать, поскольку такого-всё-равно-не-может-быть) - но, видимо, недостаточно громко: счастливо дымя, малореальный господин уже успел ускакать из пределов слышимости. И уж точно за ними (пределами), я таки бормотнула традиционный ответик "афуан" (нечто среднее между "pas du tout" и "je vous en prie").
И бонжуры с бонсуарами тоже: задним числом не подсчитать в точности, на сколько внезапных приветствий от незнакомых людей я сегодня ответила, болтаясь по вполне себе всё ещё московским улицам.
*
Я вышла из "пушки" (метро) где-то в 4 дня - но вот, ей-богу, не разглядела в этот момент хоть сколь-нибудь серьёзной заварушки на площади. Не знаю - это опять было какое-то выпадение в параллельность или просто моё изначальное устремление в сторону "белорусской" создало слепую зону?.. Совсем не была в курсе акции заранее - но и по моей дороге стояли частым лесом "космонавты", перемежаемые металлическими заборчиками, а на проезжей части - автозаки с поливалками, как движимые, так и запаркованные - тогда я, вроде как, догадалась уже, что это всё, должно быть, не просто в честь текущей репетиции очередного грядущего победобесного апофеоза.
И вот я иду (своим этим танцорским-шагом-в-платье-макси-выше-ростом-ибо-каблуки - то есть, в стандартном для здесь дистанцирующем "дресс-коде") - и межзаборчиковые "космонавты" держат на меня равнение: им жарко и скучно, они в оцеплении слишком далеко от эпицентра движухи, дубинки без дела висят на боку и пластиковые забрала подняты, чтобы не запотевать, и тяжёлые их амуниционные копыта не бьют о многократно попиленные-перестеленные покрытия Тверской. Кому-то из них в этот конкретный момент дико хочется курить, кому-то - писать (нет, я не настолько идеалист, чтобы допустить вероятность двух ударений в этом слове), кому-то - нажраться (а вот здесь как раз без разницы, каков оттенок смысла: все они - хоть и отдельные, вроде бы, люди - и едят, и пьют без всякого вкуса - нет тут нюансов, ага). И от безысходности и неудовлетворённости в моменте их всехних человеческих(-таких-человеческих) простейших желаний они и развлекают себя внутри (ну, тихонько) эдаким почти ближневосточным "оу" в равнении на некий силуэт, идущий странной врезкой то ли трейлера, то ли спойлера какой-то условно голливудской киношки: сейчас бы пивасика - и потупить в это дальше.. но нет.
А я продолжаю просто идти (ну как просто - во вполне определённое место, чтобы там, о ужас, есть рябчики устрицы и ананасы сырую рыбу, запивая всё это лёгким испанским вердехо - вместо того, чтобы вот прямо колбаситься на баррикадах активно соприсутствовать там, где "космонавты" очень даже бодры и ничуть не скучают) и рассеянно-необязательно думаю: а ведь каждый первый из вашего тягостно-бездельного оцепления, милые скучающие котики, подвернись ему вдруг такая оказия, был бы прямо же пароксизмально-экзальтированно рад применить своё бездействующее резино-вооружение не просто по какому-то-там, а вот по этому самому взглядосопровождаемому силуэту даже без малейшего подозрения про устрицы.
И пока я вот так полудумаю, продолжая идти, вижу девушку, желающую сделать тайно-живописный кадр на айфончег (один из "космонавтов" действительно прекрасно записывался в контражуре с забралом и заборчиком), притормаживаю, чтобы не перекрыть, замечаю прикнопленный к сумке листок А4 с белым ОН НАМ НЕ ЦАРЬ на красном фоне. Подмигиваю - взаимно улыбаемся: фоточка, кажется, вышла. И тогда я иду дальше (уже вообще не думая, как сейчас станет понятно), но вдруг подхожу (внезапно - и совсем близко) к какому-то одному из регулярно-стоящих-и-пялящихся - и говорю ему интимно, почти на ухо (ну туда, за открытое пластиковое забрало): так ведь он нам не царь, ну правда же? И ещё дальше стою, и смотрю вопросительно - но, понятно, с улыбкой. И этот кто-то из оцепления, он такой.. (а, чччёрт, всё равно занятно наблюдать столь переменчивую мимическую гамму даже на примитивном лице) - но, в итоге.. это лицо таки вдруг улыбается в ответ (но не в меня, а словно в какое-то пространство за мной) и говорит: "правда" (ц).
И я иду дальше - к тем избранным устрицам, которые, по какому-то недоразумению, снова пережили (пусть и в анабиозе) трансокеанический перелёт.
Ну потому что дохлых есть нельзя - отравишься.
*
Вчера в ночи в моём дворе играли вживую на трубе "Оду к радости". Сегодня - был спонтанный всплеск неплохого оперного меццо. Дальше все, видно, заленились и стали воспроизводить уже в записи кое-что из Ника нашего Кэйва и "The Coil" (и, если меня, конечно, насмерть не заглючило, даже "Aphex Twin").
Так что, в продолжение темы не-Бейрута, олдиз, причём, весьма специфические и некоторым особенным образом даже душещипательные, тоже не оставляют меня ) Ну и вообще - дивно-сновидческого "пороху" таки до сих пор хватает, чтобы обнимать своим дымным облаком, уж по крайней мере, вот этот конкретный мой чудный дворик: душа Города, в который я временно вернулась из другого, тоже очень-очень Города - жива. Бессмертна. Как, собственно, и полагается всякой истинной Душе. По крайней мере, в рамках этих ближних старых стен.
И вот прямо сейчас, сюда, как в свой милый дом, возвращается вновь приходит Гроза.
Бейрут, со всей своей сновидческой паралельностью, таки увязался за мной в Москву - поэтому, очевидно, на "четырёх ветрах" Тверской-Ямской пожилой господин ничуть не маргинального вида стрелял у меня арабскую "голуазину" на французском, вдруг потом сбившись на thank you very much и тут же, без всякого звука с моей стороны, поправившись на "шукран" - после чего я уже в спину ехидно спросила а где же "ктир"? (это "очень" на ливанском арабском. "Ктир шукран" - типа, спасибо большое).. Нет, правда спросила, вслух (потому что ну знаете ли, это ж вообще - такие глюки-рифмы: когда их тебе так откровенно подсовывают где ни попадя аж в мск, как-то утрачиваешь всякие приличия и уж совсем перестаёшь миндальничать, поскольку такого-всё-равно-не-может-быть) - но, видимо, недостаточно громко: счастливо дымя, малореальный господин уже успел ускакать из пределов слышимости. И уж точно за ними (пределами), я таки бормотнула традиционный ответик "афуан" (нечто среднее между "pas du tout" и "je vous en prie").
И бонжуры с бонсуарами тоже: задним числом не подсчитать в точности, на сколько внезапных приветствий от незнакомых людей я сегодня ответила, болтаясь по вполне себе всё ещё московским улицам.
*
Я вышла из "пушки" (метро) где-то в 4 дня - но вот, ей-богу, не разглядела в этот момент хоть сколь-нибудь серьёзной заварушки на площади. Не знаю - это опять было какое-то выпадение в параллельность или просто моё изначальное устремление в сторону "белорусской" создало слепую зону?.. Совсем не была в курсе акции заранее - но и по моей дороге стояли частым лесом "космонавты", перемежаемые металлическими заборчиками, а на проезжей части - автозаки с поливалками, как движимые, так и запаркованные - тогда я, вроде как, догадалась уже, что это всё, должно быть, не просто в честь текущей репетиции очередного грядущего победобесного апофеоза.
И вот я иду (своим этим танцорским-шагом-в-платье-макси-выше-ростом-ибо-каблуки - то есть, в стандартном для здесь дистанцирующем "дресс-коде") - и межзаборчиковые "космонавты" держат на меня равнение: им жарко и скучно, они в оцеплении слишком далеко от эпицентра движухи, дубинки без дела висят на боку и пластиковые забрала подняты, чтобы не запотевать, и тяжёлые их амуниционные копыта не бьют о многократно попиленные-перестеленные покрытия Тверской. Кому-то из них в этот конкретный момент дико хочется курить, кому-то - писать (нет, я не настолько идеалист, чтобы допустить вероятность двух ударений в этом слове), кому-то - нажраться (а вот здесь как раз без разницы, каков оттенок смысла: все они - хоть и отдельные, вроде бы, люди - и едят, и пьют без всякого вкуса - нет тут нюансов, ага). И от безысходности и неудовлетворённости в моменте их всехних человеческих(-таких-человеческих) простейших желаний они и развлекают себя внутри (ну, тихонько) эдаким почти ближневосточным "оу" в равнении на некий силуэт, идущий странной врезкой то ли трейлера, то ли спойлера какой-то условно голливудской киношки: сейчас бы пивасика - и потупить в это дальше.. но нет.
А я продолжаю просто идти (ну как просто - во вполне определённое место, чтобы там, о ужас, есть рябчики устрицы и ананасы сырую рыбу, запивая всё это лёгким испанским вердехо - вместо того, чтобы вот прямо колбаситься на баррикадах активно соприсутствовать там, где "космонавты" очень даже бодры и ничуть не скучают) и рассеянно-необязательно думаю: а ведь каждый первый из вашего тягостно-бездельного оцепления, милые скучающие котики, подвернись ему вдруг такая оказия, был бы прямо же пароксизмально-экзальтированно рад применить своё бездействующее резино-вооружение не просто по какому-то-там, а вот по этому самому взглядосопровождаемому силуэту даже без малейшего подозрения про устрицы.
И пока я вот так полудумаю, продолжая идти, вижу девушку, желающую сделать тайно-живописный кадр на айфончег (один из "космонавтов" действительно прекрасно записывался в контражуре с забралом и заборчиком), притормаживаю, чтобы не перекрыть, замечаю прикнопленный к сумке листок А4 с белым ОН НАМ НЕ ЦАРЬ на красном фоне. Подмигиваю - взаимно улыбаемся: фоточка, кажется, вышла. И тогда я иду дальше (уже вообще не думая, как сейчас станет понятно), но вдруг подхожу (внезапно - и совсем близко) к какому-то одному из регулярно-стоящих-и-пялящихся - и говорю ему интимно, почти на ухо (ну туда, за открытое пластиковое забрало): так ведь он нам не царь, ну правда же? И ещё дальше стою, и смотрю вопросительно - но, понятно, с улыбкой. И этот кто-то из оцепления, он такой.. (а, чччёрт, всё равно занятно наблюдать столь переменчивую мимическую гамму даже на примитивном лице) - но, в итоге.. это лицо таки вдруг улыбается в ответ (но не в меня, а словно в какое-то пространство за мной) и говорит: "правда" (ц).
И я иду дальше - к тем избранным устрицам, которые, по какому-то недоразумению, снова пережили (пусть и в анабиозе) трансокеанический перелёт.
Ну потому что дохлых есть нельзя - отравишься.
*
Вчера в ночи в моём дворе играли вживую на трубе "Оду к радости". Сегодня - был спонтанный всплеск неплохого оперного меццо. Дальше все, видно, заленились и стали воспроизводить уже в записи кое-что из Ника нашего Кэйва и "The Coil" (и, если меня, конечно, насмерть не заглючило, даже "Aphex Twin").
Так что, в продолжение темы не-Бейрута, олдиз, причём, весьма специфические и некоторым особенным образом даже душещипательные, тоже не оставляют меня ) Ну и вообще - дивно-сновидческого "пороху" таки до сих пор хватает, чтобы обнимать своим дымным облаком, уж по крайней мере, вот этот конкретный мой чудный дворик: душа Города, в который я временно вернулась из другого, тоже очень-очень Города - жива. Бессмертна. Как, собственно, и полагается всякой истинной Душе. По крайней мере, в рамках этих ближних старых стен.
И вот прямо сейчас, сюда, как в свой милый дом, возвращается вновь приходит Гроза.