Nov 10, 2008 18:42
SMS
Смс: «Я тебя хочу».
А я даже не могу приблизительно представить, как по ее мнению я должен на такое реагировать. Ответить: «да детка приезжай, конечно» или написать: «я хочу тебя тоже»? Но вся суть в том, что я совершенно не хочу, чтобы она приезжала и тем более, я ее не хочу. Очередная молоденькая пизда. Очередной секс только для того чтобы кончить в очередной гондон, а потом сидеть на кухне и пить вино. Это действительно смешно. Я стоял в центре своей прокуренной комнаты и смеялся. Я смотрел на буквы нарисованные в телефоне и смеялся. В очередной раз. Очередная баба, у которой просыпаются совершенно не нужные мне чувства. Мне в принципе вообще ничего не нужно. Вернее никто.
И каждый сценарий примерно одинаковый. Сначала я как всегда пьяный, потом мы оказываемся в одной постели. Смутный, пьяный, неинтересный секс. И на следующий день она снова приезжает ко мне, потому что я не то чтобы не против, но просто нет сил сопротивляться. И я трезв. И я понимаю, что мне это не нужно. И когда я вяло кончаю, я ухожу на кухню немного выпить. Так всегда. Уже последние пару лет, с тех пор как я неудачник живу в своей квартире около метро. Живу и пытаюсь собрать дерьмо, которое скопилось в голове в единую конструкцию. Только не выходит. У меня есть только два маяка, два ориентира. Бутылка и завтра. И я плыву.
Я мог бы поступить глупо - взять телефон и ответить ей. Ответить, чтобы она еще немного могла пожить в своей сказке, про принцев, принцесс и отравленные яблочки. Чтобы она придумала себе, что я не только не прочь перепихнуться, но даже готов построить с ней дальнейшие отношения. Но на минутку, все дело в том, что я совсем не такой. Я паренек двадцати с лишним лет, который не знает, зачем он существует.
Девочка-смс на самом деле даже никогда меня не привлекала. Но в тот момент, когда я оказался слегка перебравшим в легкой задумчивости с мобильником в руке, мой мозг сказал мне: «а почему бы и нет?» и добавил «Что здесь такого? Давай, чувак, набери номер, скажи ей приехать в гости, впихни ей пару раз, все будет круто». Действительно круто с той только разницей, что прошло полтора часа, прежде чем она приехала, и я уже совершенно не хотел ее видеть. И пришлось играть роль. А ей ведь всего два дня назад на тот момент исполнилось восемнадцать. Бедный ребенок.
В квартире было ужасно накурено, громко играла музыка, а соседи внизу как обычно лупили в стены, и кажется, в потолок тяжелыми предметами. Я всегда боялся стать таким как они - человеком без будущего и надежды на после завтра. Человеком, у которого вообще пропали ориентиры.
Появились они где-то, три года назад, въехали в квартиру. Хотя может, они там всегда жили, просто тогда еще не были такими жесткими алкашами. А в определенный момент стали. Днем, особенно в хорошую погоду, собравшись во дворе на диване с помойки, они пели песни, пили портвейн и водку, дрались. Пугали всех мирных пешеходов, которым просто надо было выбросить свои отходы в мусорный контейнер неподалеку от дерева, под которым стоял диван с помойки. Они были разных возрастов, с разным достатком семейным положением и работой, но все одинаково без цели или устремления и без понимания того, как существовать. Ближе к вечеру, когда холодало они ползли в мой подъезд и собирались у соседа снизу. Бухали, орали, дрались. Как-то выкинули холодильник из окна. В тот момент я стоял на балконе и смотрел, как он медленно летит к земле, с четвертого этажа. Как, почти подлетев, он накренился и, наконец, с силой ударился об асфальт, оставшись лежать белой кляксой в полутьме августа.
К алкашам никогда не вызывали Ментов, их просто все боялись, хотя они были далеко не самым страшным с чем можно столкнуться в этой жизни.
Приступ смеха отпустил, и я вернулся за свой стол. Закурил очередную сигарету и уставился в экран. На нем разноцветными окнами подмигивал интернет. Окошко с бесконечными, ненужными сайтами, окошко с icq, окошко с какой-то рекламой. Все это переливается, а я слишком пьяный, чтобы сосредоточиться. Слишком плохо соображаю, чтобы пытаться написать какие-то буквы или прочитать какой-то текст. На часах в углу экрана время уже перевалило за двенадцать, но еще не доползло до часа ночи. Детское, по сути, время.
Дети это тоже проблема. Я бы завел детей, если бы у меня была жена. А чтобы у меня была жена, нужно чтобы были деньги, а чтобы были деньги нужно работать, а я только пью и шатаюсь по улицам. Так денег не заработаешь. Так не найдешь себе жену. Так не заведешь себе детей. И остается только симметрично двигаться по привычному маршруту. Я трясу бутылкой и понимаю что там пусто, а я еще не до такой степени пьян, чтобы лечь на кровать и, включив телевизор, под его монотонные разговоры заснуть. Я вообще еще слишком трезв, чтобы спать. Однако в голове уже немного шумит, а мысли путаются. Руки не подчиняются, а тело пытается крутить какие-то фигуры в свободном пространстве. Однако, собравшись, я встаю со стула, зажав в губах сигарету, которая нещадно чадит мне в глаза своим ядовитым дымом, иду на кухню. С каждым шагом музыка становится тише. С каждым шагом голоса становятся громче. Я слышу, как кричит женщина алкаш и как ее кажется, бьет чем-то тяжелым и орет мужик алкаш. А на кухне в распахнутое окно влетают всякие мушки и мотыли, сбиваясь тесными стайками под потолком вокруг лампы, танцуя свои причудливые, обреченные танцы. Я открываю шкаф и выуживаю бутылку вина в зеленой бутылке толстого стекла. Теперь надо найти штопор и ввинтив его в пробку, потянуть на себя, вырвать. Но вместо этого я ставлю ее на стол и высовываюсь из окна, пытаясь посмотреть, что происходит у моих соседей. Как-то с Лизой мы тоже так сидели, и смотрели. Вернее не как-то, а всего два дня назад. До того, как она меня в конец заебала. Лиза - девочка-смс. Мне снова становится смешно, и я начинаю ржать в открытое окно. Заливисто и как-то немного нездорово. Пьяный идиот в гавайской рубашке в пол первого ночи смеется из окна.
рассказики