"Полковнику никто не пишет"
Читаю, вернее, перечитываю Маркеса.
Как же мне нравится творчество Маркеса - меня будто латает и склеивает его повествование, многое становится в голове на свои места, многое успокаивается как-то само собой в душе.
А ведь печальные повести у него, грустные, беспросветные, но... Так вкусно читается, так ювелирно ложатся строчки на благодарное моё восприятие, что ... печаль Маркеса будто тихий снег в ноябре, принёсший с собой убаюкивающую расслабленность.
"....Женщина пришла в отчаяние.
- А что мы будем есть всё это время? - Она схватила его за ворот рубашки и с силой тряхнула. - Скажи, что мы будем есть?
Полковнику понадобилось прожить семьдесят пять лет - ровно семьдесят пять лет, минута в минуту,- чтобы дожить до этого мгновения. И он почувствовал себя непобедимым, когда чётко и ясно ответил:
- Дерьмо."
Я не знаю как так, но каждая строка в повести про Полковника, вштыривает покруче проникновенных песен Анвара Брахема.
Как же мне нравится творчество Маркеса - меня будто латает и склеивает его повествование, многое становится в голове на свои места, многое успокаивается как-то само собой в душе.
А ведь печальные повести у него, грустные, беспросветные, но... Так вкусно читается, так ювелирно ложатся строчки на благодарное моё восприятие, что ... печаль Маркеса будто тихий снег в ноябре, принёсший с собой убаюкивающую расслабленность.
"....Женщина пришла в отчаяние.
- А что мы будем есть всё это время? - Она схватила его за ворот рубашки и с силой тряхнула. - Скажи, что мы будем есть?
Полковнику понадобилось прожить семьдесят пять лет - ровно семьдесят пять лет, минута в минуту,- чтобы дожить до этого мгновения. И он почувствовал себя непобедимым, когда чётко и ясно ответил:
- Дерьмо."
Я не знаю как так, но каждая строка в повести про Полковника, вштыривает покруче проникновенных песен Анвара Брахема.