тексты для недоделанного спектакля
ПЕСНИ
Мир не прост, мой мальчик. Каждой твари есть что спеть на твоих похоронах. Каждый бобовый стручок, каждая маковая палочка, левосторонний шуруп, банка с гороховым супом - поют свою песню, ко-ле-блю-тся. Колеблются! (значительно и восторженно). Издают колебания... колеб-колеб-колеб!... Песня бывает душещемительная, как у кислой ягоды, или может быть оскорбительной - так поет посудный ерш. Очень редко вещи поют сладкую песню, пряную - так колеблется вспотевшая женская грудь при прополке кабачковой свеклы. Еще реже, мальчик мой, слышу я песню поистине красивую, ибо красота - редкая... редкая, редкая, редкая специя. Только небо поет красиво. Только небо и та девчонка на башне в редкие дни... В основном же живые существа поют о тоске. О мученьях и боли, о хлебе и масле, о непроглядности придонного ила и лежалых финиках в бумажном пакете. Черепаха поет о вони. Или икает. Такой концерт...
МОНОЛОГ ПЛАЦЕНТЫ
"За каждой птицей, зверушкой, ползучим червячком стоит родная теплая мама. Даже если сам ты скользкая жаба - мама стоит позади освещенная лучиками непорочности и доброты. Ее босоногое детство прошло в мыслях о тебе, малыш. О тебе она меняла молочные зубы, о тебе линяла и вылеживалась на брачных лежбищах. Даже если мама твоя лесное чудовище, помни, каждый миг ее чудовищной жизни посвящен был тебе. Сам ты был в ней еще с момента ее рождения - позаботилась о втором билетике, провела в жизнь темным ходом, упрятала в скорлупу от злого глаза, в тайне высидела твое яичко, свое солнышко, вылизала шерстку твою, расправила несмышленые перышки.
Но вот ты подрос, сменил перья на иглы, плавнички на цепкие лапки, обзавелся стабильной пищеварительной системой, и уверенно двинулся в свой собственный путь. Оставил маму у пустого гнезда, с разбитым корытом в остывающей норе, в ее однокомнатной хрущевке. Наступило время проверить мамины сказки, понять, кто есть ты - млекопитающее или птица, и кто мать твоя - монстр, рак или добрая свиноматка?
Давай, рви пуповину, не надеются больше на другом конце провода. Выбегай на холодный свет, в ослепительную стужу самостоятельности. Продрогнешь, отдышешься, и вдруг обнаружишь мамин пятак у себя на носу - помашешь маминым хвостиком, задумаешься о неизбежной наследственности. И тут обхитрила тебя мудрая мама - ведь ты и есть теперь мать с крохотным яичком внутри!"
Мир не прост, мой мальчик. Каждой твари есть что спеть на твоих похоронах. Каждый бобовый стручок, каждая маковая палочка, левосторонний шуруп, банка с гороховым супом - поют свою песню, ко-ле-блю-тся. Колеблются! (значительно и восторженно). Издают колебания... колеб-колеб-колеб!... Песня бывает душещемительная, как у кислой ягоды, или может быть оскорбительной - так поет посудный ерш. Очень редко вещи поют сладкую песню, пряную - так колеблется вспотевшая женская грудь при прополке кабачковой свеклы. Еще реже, мальчик мой, слышу я песню поистине красивую, ибо красота - редкая... редкая, редкая, редкая специя. Только небо поет красиво. Только небо и та девчонка на башне в редкие дни... В основном же живые существа поют о тоске. О мученьях и боли, о хлебе и масле, о непроглядности придонного ила и лежалых финиках в бумажном пакете. Черепаха поет о вони. Или икает. Такой концерт...
МОНОЛОГ ПЛАЦЕНТЫ
"За каждой птицей, зверушкой, ползучим червячком стоит родная теплая мама. Даже если сам ты скользкая жаба - мама стоит позади освещенная лучиками непорочности и доброты. Ее босоногое детство прошло в мыслях о тебе, малыш. О тебе она меняла молочные зубы, о тебе линяла и вылеживалась на брачных лежбищах. Даже если мама твоя лесное чудовище, помни, каждый миг ее чудовищной жизни посвящен был тебе. Сам ты был в ней еще с момента ее рождения - позаботилась о втором билетике, провела в жизнь темным ходом, упрятала в скорлупу от злого глаза, в тайне высидела твое яичко, свое солнышко, вылизала шерстку твою, расправила несмышленые перышки.
Но вот ты подрос, сменил перья на иглы, плавнички на цепкие лапки, обзавелся стабильной пищеварительной системой, и уверенно двинулся в свой собственный путь. Оставил маму у пустого гнезда, с разбитым корытом в остывающей норе, в ее однокомнатной хрущевке. Наступило время проверить мамины сказки, понять, кто есть ты - млекопитающее или птица, и кто мать твоя - монстр, рак или добрая свиноматка?
Давай, рви пуповину, не надеются больше на другом конце провода. Выбегай на холодный свет, в ослепительную стужу самостоятельности. Продрогнешь, отдышешься, и вдруг обнаружишь мамин пятак у себя на носу - помашешь маминым хвостиком, задумаешься о неизбежной наследственности. И тут обхитрила тебя мудрая мама - ведь ты и есть теперь мать с крохотным яичком внутри!"