Трюм с умирающим дикарем
Я не пригодна для работы. Романтическая моя душа не может никак понять, что писать в газетах это не хобби, за которое, много или мало, но все же платят. Мои коллеги, в большинстве своем, не испытывают проблем. Надо - пишут. Это ведь работа. Я по заказу не могу, я не успеваю к сроку. Если не интересно, то не могу вовсе. Я вообще могу месяцами один текст писать. Будто кому-то есть дело до того, как я его отточила, чего мне это стоило и сколько сил отняло. Я постоянно ищу в этой грязи конфетки, радостно выколупываю, достаю и жую. Невкусные гнилые конфетки. От них тошнит, как от вида дохлой кошки на обочине и ломает, как от высокой температуры. Но это лучше, чем рутина. От нее я вхожу в стабильное состояние полусна, избавиться от которого куда сложнее, чем от ворсинок на брюках. Сколько еще я смогу тянуть на прошлом, не известно.Многообещающий шлейф быстро падает. Молоко в красивой крынке кислое. Посетила меня идея бросить все и начать заново. Вот прям как N лет назад. Сама по себе идея отличная, но смешно ведь. Здравствуйте, а давайте сделаем вид, что это не я, вот тут у вас стажером потусую, потом, может, и в штат возьмете, если вдруг выйдет толк. Не думаю, что смогу совсем уйти. Слишком это все приросло. Но решила попробовать что-то принципиально иное. Что именно, пока не знаю. kuzcrime, спасибо за совет. Согласно расчету, если выпасть и включиться в другое, не важно, во что, лишь бы максимально далеко, будет чудо. Впрочем, я немного переживаю. Такое чувство, что обрывается какая-то важная нить, а залатать нечем. Да и поздно уже.