Без темы
Любопытно. Сидя дома дома за очередной грудой упражнений на согласование времен и параллельно планируя, как отнести платья в химчистку, я вдруг осознала, какой за эти семь лет Москва стала маленькой (ну, с поправкой на то, что за пределы ТТК я выбираюсь только в аэропорты). Тем не мне, я быстро строю маршруты по переулкам, понимаю, что за высотку откуда видно и знаю башни Сити наперечет. Я живу здесь в совокупности дольше, чем прожила в Иркутске после поступления в университет. А уж в сравнении с Кенигом тем более. У меня есть масса любимых мест, волшебных кафе с вкуснейшим кофе, где можно читать часами, уютных баров, где знают, вино какой страны необходимо в какое время суток. Я обожаю читать, сидя на скамейке на Патриарших.
Но.
Чего-то не хватает. Какой-то зудящей занозы в сердце. И непонятно, в чем проблема. То ли в отсутствии воспоминаний о юности, то ли в слишком сухом воздухе, которому не хватает слезной солености вперемешку с обрывками строк из Бродского...
Но.
Чего-то не хватает. Какой-то зудящей занозы в сердце. И непонятно, в чем проблема. То ли в отсутствии воспоминаний о юности, то ли в слишком сухом воздухе, которому не хватает слезной солености вперемешку с обрывками строк из Бродского...