(no subject)
Меня не отпускает один вопрос, с тех пор как я прочитала Дневник писателя, со времени чтения взахлеб Мифа о Сизифе. Если всё равно умирать, то зачем все. Мне кто-то говорил раньше, что страх смерти должен увеличивать тягу наслаждения жизнью. Ни хера. Он парализует, лишает желаний, стремлений, воли. Потому что - какая разница. Ведь разницы никакой. Любое чувство забывается, стирается, истлевает. Любое впечатление перебивается новым. В этой простой мысли - идея La belle personne Оноре. Никто никого не любит. Чем дальше - тем хуже. Любые подбадривания - лишь оправдания и попытка прикрыть неприглядную истину. Застыть, не чувствовать и не бояться - недостижимая цель.