(no subject)
Коробок спичек
Есть такое смутное ощущение, что если чётко идущая по плану, со строгим соблюдением всех сроков "операция" продлится ещё пару недель, то вместо парада на 9 мая будут показывать прошлогодний парад в записи, потому что маршировать уже будет некому. А ведь мало кто из "могущихповторить" в курсе, что советская власть не очень жаловала парады. После войны они проводились только в 1945, 1965, 1985 и 1990 годах. И только, начиная, с 1995 года парад стал ежегодной традицией. Причина такой скромности советского правительства была только одна - страх кремлевских преступников перед своим народом. Ни для одного человека этот день не был праздником с плясками и песнями. Слишком свежи ещё были воспоминания, слишком много ещё оставалось живых свидетелей страшной правды войны. А правда её единственная во все времена, война - это грязь и убийства на самом дне сознания, бессмысленная жестокость и чудовищное расчеловечивание, оторванные конечности, выпущенные наружу кишки, вытекшие глаза и десятки миллионов трупов, которыми Сталин и его бездарные военачальники завалили немецкую машину смерти. Ни один ветеран не хотел в этот день ничего, кроме того, как тихо, в полном одиночестве напиться, помянуть павших товарищей и постараться забыть то, что забыть невозможно. Лишний раз бередить эту народную рану, напоминать о победе обескровленной стране, где не было такого человека, который не потерял бы родню в мясорубке войны или в ГУЛАГе, трусоватый Сталин, естественно, не хотел, особенно учитывая, как много людей вернулись с фронта с трофейным оружием в руках. Потому что все про себя понимали, что победа досталась вопреки Сталину, а не благодаря ему. Понимал это и сам кровавый тиран. Во время Второй мировой войны было демобилизовано 2 576 000 инвалидов, в том числе 450 000 одноруких или одноногих. Это они должны были с весёлыми ужимками выставлять полевые кухни на площадях, разыгрывать сценки с пленными немцами и аплодировать салютам, как это делают сегодня в истерии победобесия, растерявшие остатки разума потомки, романтизируя и героизируя свое страшное прошлое, делая из великого горя пафосную потеху для поднятия своей национальной самооценки? По тем же причинам в один прекрасный миг из всех крупных городов СССР начали исчезать инвалиды войны. Просто в чистенькую картинку соцреализма не вписывались сотни тысяч нищих, брошенных на произвол судьбы калек, которые вынуждены были топить свое горе в водке и попрошайничать, потому что родина всегда тебя бросит, что тогда, что сейчас. Пенсия для инвалидов составляла для разных категорий от 80 до 150 рублей и начали её платить только через несколько лет после окончания войны. В первые годы люди вообще ничего не получали. На что могло хватать этих подачек людям с разбитой судьбой, которые проливали свою кровь за эту страну, если, например, летом 1947-го за литр молока на рынке просили 10 р., кило свинины стоило 120, а пуд ржи - 850, а обычный мужской костюм в "заштатном" сельпо стоил "заоблачные" 700-800 рублей? По разным подсчётам до полумиллиона человек, омрачавших своим существованием коммунистический рай, были насильно выдворены в дома-интернаты, подальше от глаз общественности. Ничто не должно было напоминать, какой ценой досталась эта победа и как потом отплатили её победителям. На 24-й день войны счётчик погибших россиян по-прежнему замер на отметке 498 человек, слово "война" запрещено произносить вслух, а украинские холодильники переполнены трупами срочников, которых российское командование отказывается забирать и хоронить. Родина всегда тебя бросит, как и когда-то безжалостно бросала твоих дедушек и бабушек, то на казни, то в лагеря, то под пули, где в грудь стреляет немец, а в спину свой заградотряд. Эта страна построена на лжи и цинизме и никогда не была другой. Не иди на украинскую землю, парень, это чужая земля, это не твоя война, тебя там не ждут, тебе не за что там погибать. Одумайся, ты сгинешь там навсегда, а твоей матери об этом даже не расскажут, потому что ты для своей родины расходный материал и твоя жизнь для неё ценится дешевле, чем коробок спичек.
КОЛОКОЛ XXI