Смерть обходится без рифмы. Человеку же никак. Потому что мы наивны: в слоге каждом ищем знак.
Погода. Природа. Печаль. Понимание.
Ушли мы от Бога. До встречи. Заранее.
Та ложь, с которой массам не комфортно, не приживается.
Подлость в душах вызревает днем.
Честность с красотой - обычно ночью.
Потому что даже глупый сон
вычищает грязь. Надёжно. Очень.
Быть только голосом, зовущим замолчать. Тем светом, что меж пальцев ускользает.
Рецептом, не дождавшимся врача. Иль музыкой, не зазвучавшей в зале.
Примерно так мы все приходим в мир. Да и уходим также мы, примерно.
Пыл созиданья в сердце подостыл, зато покорность и смиренье твёрдо!
Чем ближе к пропасти, тем легче всем бежать. Тем меньше выбоин, надолбов и препятствий. Перед падением мгновения приятны, и нет причины повернуть назад.
Мудрость нам даётся каждый день. Но зажмурены умы. И мудрость тает...
Люди начинают биться за свободу только тогда, когда без последней могут потерять то, что им наиболее дорого. Так что свобода редко бывает наибольшей ценностью, но единственным средством сохранить наивысшую ценность.
Свет отступает перед мраком. Но и без мрака жить нельзя.
Исказить можно только то, что не связано с фактами и логикой. Последние же придется не искажать, а скрывать.
Без изменения поведения покаяние лишь умножает ложь.
Во сне мы сохраняем ощущения, но лишаемся возможности проверить факты.
Оригинал в основном блоге